Il laisse ses doigts caresser le papier qui trône sur le coin de la table de la cuisine. La maison semble plus vide que jamais. Celle qu'il imaginait joncher de rire et dont l'air ambiant renfermait des effluves de pâtisserie. Ce n'est plus le cas. Elle lui semble maintenant aussi vide que la mort. Il serre les dents, attrapant à nouveau cette lettre. Mots acerbes à même de lacérer son âme et la réduire à néant. Cette maison tant espérée qui ne ressemble maintenant qu'à un simple tombeau, que la fin des rêveries qu'il avait pu avoir avec elle. Cette vie qu'il s'était dessiné dans les moindres détails. Cette vie qui n'était plus. Elle est partie. Le laissant pour des raisons qui lui semblent maintenant futiles, mais cette maison avait été leur perte. Il attrape le bout de papier entre ses doigts et s'approche du feu qui crépite encore dans l'antre de la cheminée. D’un coup de main, il jette le bout de papier dans les flammes dansantes. Il le regarde brûler. Se désintégrer. Ça reflète un peu les sensations qui passent en lui. Il se perd. Il se ferme pour ne plus ressentir la douleur lancinante dans le fond de sa poitrine. Cette pointe aiguisée et terriblement douloureuse. plus