C’est un instant qui s’étire en longueur, qui s’allonge incontestablement et qui ne semble pas avoir de fin. Un de ces instants qui font mal au cœur et qui tendent à s’agripper. Vingt minutes qu’il est là, il le sait. Il n’a pas besoin de compter, ni regarder sa montre. Avec le temps, il a appris à se fier à son instinct. Accroupi devant la tombe de sa fiancée, il a arrêté de réfléchir tout comme il a arrêté de parler. Quand bien même il en aurait envie, Logan ne peut pas. Il n’y arrive pas. Il a des choses à lui dire, des tas. Des mots qui restent coincés depuis des années. Des phrases qu’ils voudraient prononcer pour se libérer lui-même du poids qu’il s’inflige. Avant, il n’était pourtant pas comme ça. Logan, il était jovial, souriant, parfois même tendre. Mais le nouveau lui, ce Logan cartonné, se laisse emprisonné par le chagrin et la culpabilité. Il voudrait lui dire qu’il est désolé. Lui dire qu’il l’aime encore. Lui dire que eux deux, c’est pour la vie. Il voudrait la rejoindre, lui murmurer des nouveaux je t’aime et des mots d'amoureux. Il voudrait distiller un peu de bonheur dans son être et la prendre dans ses bras comme la première fois. Des centaines de fois, ici-même, il a eu envie de s’excuser pour ces derniers mois passés ensemble. Ces derniers mois où, inévitablement, chacun d’eux voyaient ce qu’ils avaient construit à deux s’effriter. Se marier ? Il en était presque hors de question. Ils n’étaient pas faits pour vivre ensemble. S’aimer de tout leur cœur, passionnément et démesurément, ça oui, ils savaient le faire. Mais s’aimer tendrement, sans se déchirer, ni elle, ni lui, n’aurait pu le faire. Alors, face à cette tombe, Logan reste muet. Logan n’a rien tout comme il a tant de choses à dire. Souvent, il pense à ce qu’aurait pu être sa vie si Clare n’était pas morte. Il se dit qu’il ne serait pas là à cet instant, que le Logan éphémère d’un futur dérobé ne serait pas aussi chiffonné. Logan, c’est un peu ça. Un pantin de bois qui se laisse guider par des mauvais choix, des envies lésées. C’est un pauvre enfant égaré, abandonné, qui s’est arrêté de marcher parce qu’il n’arrive pas à retrouver son chemin. Si on peut se perdre dans sa propre vie, lui, il sait que oui. Dans un monde trop grand, une existence non désirée et une vie qui ne fait que s’aggraver, Logan se morfond dans son désespoir. Des mauvais choix, il ne compte plus le nombre qu’il en a fait. Des conneries, il connait. Des instants d’égarement, il en vie chaque jour. Et à dire vrai, rien ne va dans sa vie tout comme rien n’est jamais allé. Il ne voulait pas plus de sa vie d’avant tout comme il ne veut de celle-ci. Devenir un mania de la finance, avoir des centaines de personnes sous ses ordres, une fiancée aimante et des enfants qui vont avec, Logan suivait cette voie parce qu’on la lui avait fait emprunter il y a bien longtemps. Aujourd’hui, le mécano ne sait pas ce qu’il veut tout comme il ne l’a jamais su. Son cœur se resserre alors qu’il pense à tout ça. Son palpitant se fige et sa respiration se fait moins rapide. Il n’aime pas venir ici. Il déteste fixer cette tombe sans jamais réussir à savoir quoi dire. Il aimerait avoir les mots justes, ceux qui lui feraient oublier tout ce qu’il s’est passé depuis le drame. L’alcool, la prison, les conneries d’un soir, et même cette connerie avec un fantôme du passé. A bout de souffle, il se relève. A bientôt, qu’il pense, mais qu’il ne dira pas. Je t’aime, qu’il ressent encore, mais qu’il ne dira toujours pas. Ses pas lui font faire demi-tour. Ses pieds le guident sans qu’il ne soit maître de ses mouvements. Dans ce cimetière, Logan est devenu un automate sans cerveau. S’il vient encore ici, c’est parce que quelque chose en lui l’y incite. Un sentiment de redevabilité, d’incompréhension. Et la culpabilité déjà présente ne fait que s’intensifier quand ses yeux se posent inopportunément sur un visage familier. A quelques mètres de lui, elle est là. Sortie tout droit de ses souvenirs. Mariya se fige au même instant. Et il la dévisage comme tant de fois où il a pu le faire. Trois ans qu’il ne l'a pas revu. Trois ans qu’il tente d’effacer ce qu’il s’est passé entre eux. Trois ans que les regrets le rongent sans qu’il n’ose y repenser. Sa plus grosse connerie, Logan l’a certainement fait avec elle. Il se souvient de son arrivée, de ses mots. De sa présence à ses côtés, puis de ce baiser volé. Et il se souvient également de la suite. Des courbes de son corps sous le sien, de ses gestes maladroits mais contrôlés, de ses yeux, de ses lèvres, de sa peau. Et pour y échapper, Logan se force à poser ses yeux n’importe où, sauf sur elle. Il pense la saluer, faire comme si il ne l’avait pas reconnu. Ou pire, l’ignorer. Mais il s’agit de Mariya, et avec Mariya, le salaud qu’il est devenu n'existe pas. « Ça fait longtemps. » Il rentre les mains dans les poches de son jean, pose les yeux sur le bouquet de fleurs qu’elle tient entre les mains. Reconnait même ces fleurs qui sont parfois posées sur la tombe quand il vient ici. Et intérieurement, il soupire. Evidemment, qu’espérait-il, elles étaient presque sœurs toutes les deux. « La place est libre. » La culpabilité trop grande, il se remet en marche, sans vraiment savoir ce qu’elle va faire. La connaissant, certainement rien.

C’est comme un vieux disque rayé, un film sans arrêt rembobiné qui ne fait que se répéter. Naïvement, il a cru qu’en trois ans le poids de la culpabilité s’en serait allé. Il a cru l’espace de quelques années, qu’une erreur du passé pouvait s’effacer. Ça paraissait pourtant facile, il lui suffisait d’arrêter d’y penser. Souvent, son souhait se réalisait, et il n’y pensait plus. Il a fait comme si, pendant trois ans, rien ne s’était jamais réellement produit et que tout cela n’était qu’un rêve imaginé. Logan, il a pensé, de toutes ses forces et de tout son être, que jamais ô grand jamais il ne s’était intéressé, même l’espace d’une soirée, à la meilleure amie de sa fiancée. Mais face à Mariya, il sait que tout ce qu’il a bien pu façonner dans son esprit est totalement et inévitablement faux. Tout ce qu’il a pu imaginer n’est qu’un tissu de vérités erronées. Il rembobine cette soirée, la visionne de nouveau, et la rembobine et la visionne encore. C’est comme si, son esprit lui-même tentait de se venger de ce qu’il a bien pu faire cette nuit-là. C’est arrivé comme ça, soudainement, sans qu’il n’y soit préparé. Il a posé ses lèvres sur celles de Mariya, sans jamais les avoir réellement désirées. Il s’est mis à vouloir d’elle, à la voir différent que comme une fille apeurée par la vie. Elle était gentille, douce. Maladroite dans ses mots et ses joues se teintaient souvent d’une jolie couleur rosée. Ça lui allait bien. Jamais Logan ne l’avait vu différemment et il s’était habitué à ce qu’elle était. Et quand elle ouvre la bouche pour lui répondre, sans grande surprise, elle n’a pas changé. Toujours à balbutier, toujours à murmurer, à ne pas oser parler pour il ne sait quelle raison. Il voudrait mimer un sourire, malgré tout content de l’avoir retrouvé. Mais son esprit lui dit que non. Il n’en a pas le droit tout comme il n’a pas le droit de lui parler. Pas comme ça, pas ici. Il s’en veut, Logan. Il s’en veut de l’avoir embrassé. Il s’en veut d’avoir passé cet instant intime avec elle. S’en veut de n’avoir pensé qu’à elle et seulement à elle durant de longues minutes d’éternité imaginée. Et il s’en veut de s’être intéressé à elle comme il n’aurait jamais dû s’y intéresser. Il avance tout comme elle avance, ils se dépassent. Et inévitablement, il ne peut s’empêcher de sentir ce parfum qui lui a bien malgré lui manqué. Il se force à mettre un pied devant l’autre, à faire avancer ses guibolles sans qu’elles n’osent se stopper. C’est lui aux commandes, c’est à lui de décider. « il y a de la place pour deux. » Il l’entend à peine, ce n’est qu’un murmure qui s’envole tout autour d’eux. Mais un murmure qui veut se faire entendre jusqu’à lui et qui le fait s’arrêter. Toujours dos à elle, Logan ne bouge plus, imagine les lèvres de Mariya bouger alors qu’elle prononce sa plainte, et il ferme les yeux. Pourquoi tout cela doit-il être si compliqué. Pourquoi ne peuvent-ils pas se réjouir de leurs retrouvailles sans qu’une tâche sur le tableau ne vienne tout gâcher. Pourquoi faut-il que les choses se passent ainsi et que quelque chose en lui lui dise de partir avant qu’il ne soit trop tard. Perdu, égaré, effrayé, Logan ne sait plus tout comme il n'a jamais su. Ses jambes refusent d’avancer mais son esprit lui crie, lui hurle de s’en aller. Tout de suite, maintenant, pas dans cinq minutes, ni une heure. C’est maintenant. Mais ses jambes refusent toujours d’obéir. Ses jambes le font se retourner face à cette poupée malhabile toujours dos à lui. « Mariya, » commence-t-il dans le but de la faire se retourner à son tour. Mais les mots restent coincés alors qu’il pose les yeux sur la tombe de Clare. Il se souvient de toutes ces fois où il n’a pas réussi à ouvrir la bouche ici-même. Toutes ces fois où il s’y est rendu sans envie, mais juste par devoir. Sans véritable amour, seulement par souvenir d’un passé toujours regretté. C’est peut-être mal, ce qu’il fait. Il le sait. C’est peut-être irréfléchi et irraisonné. Mais sa raison a foutu le camp il y a bien longtemps, le laissant seul et démuni face à lui-même. « Et si on faisait comme si rien ne s’était passé ? » Comme si ce soir-là n’avait jamais existé. Comme si toutes ces fois à penser à elle ne s’étaient jamais réalisées. Comme si son visage et la douceur de ses lèvres ne lui étaient jamais revenus en tête. Comme si sa voix n’avait jamais résonné d’un écho sourd et lointain dans sa cellule. Et comme si il n’avait jamais pensé à elle autrement que comme la Mariya d’avant tout ça. L’endroit pourtant mal choisi, Logan préfère ne plus regarder la tombe. Il se concentre sur la silhouette de la petite artiste. Ils ne sont pas deux ici, mais trois. Et inévitablement, Logan sait bien que quelqu’un est de trop.