Il ne sait pas quelle heure il est. Il fait nuit, ça, c'est une certitude. Il ne sait pas cela fait combien de temps qu'il est dans cet état-là. Il ne compte pas les secondes, ni les minutes. Il se laisse emporter dans des plaisirs qui constituent désormais la plupart de ses nuits. Il a sombré, il y a neuf ans. Il s'est laissé tombé dans un gouffre, dans un puits sans fond. Un tunnel sans possibilité de sortie. Il ne sait pas pourquoi il a perdu pied, il ne sait pas pourquoi ses tourments sont revenus en un claquement de doigts. Quand ses parents sont morts lors de sa vingtaine, il n'a pas succombé à de tels péchés. Il s'est retiré du monde des vivants, dans une forêt où seule la Nature pouvait l'apaiser. Par contre, la mort de sa femme fut un coup de poignard, une claque. Le souffle de l'humanité qui s'évanouit dans cette âme sombre, tiraillée. En proie aux tourments. Douleurs qu'il estompe grâce à un bon nombre de moyens, plus ou moins saints.  Ce soir-là, il ne fait pas exception à la règle. Il a quitté l'Institut après tout le monde. Après tous les stagiaires, qui le pensent droit, strict, autoritaire et maître de lui-même. Il a l'habitude de se montrer ainsi. Autonome, ne dépendant de rien ni personne. Pourtant, la réalité est bien différente. Il a besoin de consommer. La drogue. L'alcool. La chaire féminine, masculine. Il aime sentir l'épiderme, douce, contre son corps. Sentir les courbes qui se fondent dans les siennes. Il est chez lui. Il est installé, sur le canapé, devant une télé éteinte. Devant une jolie femme, brune aux yeux bleus. Aguicheuse. Le regard qui attire, qui perturbe n'importe qui. Mais qui ne le perturbe pas lui. Il reste neutre même dans ce genre de situation. Il ne montre pas ses ressentis, sentiments. Il reste intact, les traits de son faciès ne bougent aucunement. Il observe, chaque détail qu'arbore la femme. Grande. Élancée. Jeune, fleur innocente qui cache des fantasmes interdits. Des fantasmes qu'il a déjà assouvi, mais qu'il apprécie toujours autant. Ses yeux se dirigent sur chaque parcelle de la silhouette, sur chacune d'entre elle. Il est enfoncé dans le canapé en cuir, le regard perdu sur la créature qui s'expose. Un verre de whiskey dans une main, l'autre qu'il tend vers la jeune femme pour lui faire comprendre ses intentions. Elle comprend, elle n'est pas sotte, elle le veut, elle aussi. Elle le rejoint, s'installe face à lui, sur ses cuisses. Il compte bien apprécier, savourer. Il respire le parfum de la donzelle, passe ses doigts sur la peau beige, l'effleure sans l'attraper pour autant. Il prend son temps. Il entend alors la sonnerie de son téléphone. Un message. Mais il n'y prête pas attention, préférant s'amuser avec la femme que de répondre à celui qui l'interrompt. Il ne porte même pas un regard sur le portable, se contentant de retourner la surface du téléphone sur le canapé pour en cacher l'écran qui s'illumine. Une seconde sonnerie se fait entendre, ce qui a pour effet de le faire légèrement grogner. Qui peut le déranger à cette heure-là ? Il baisse le regard, la femme hausse un sourcil avant de les froncer, comme pour montrer un certain mécontentement. Il s'en fiche, il n'a pas a la satisfaire, à assouvir ses désirs. Il fait ce qu'il veut. Il tend encore une fois le bras, mais cette fois-ci vers l'objet électronique, et le prend en main. Il regarde. Il lit. Les messages. Ses messages. Qui se multiplient. Détresse. Il balance nonchalamment son téléphone sur la table basse et se redresse, faisant glisser la femme de ses jambes. Il ne dit rien, se contente de faire un signe de la main pour souligner le fait que la fête est finie. Qu'elle peut partir. Elle le toise, attend ce qui lui revient de droit. Il lève les yeux vers le plafond et lui tend une liasse de billets avant d'enfiler sa veste. Bartholomew ouvre la porte, il la laisse partir, en profitant pour analyser le dos de la jeune femme, descend ses prunelles jusqu'au fessier, jusqu'aux jambes. Il soupire, cela ne lui procure aucun effet, aucun plaisir. Il est fatigué, mais il se déplace quand même. Pour elle. Pour ses messages. Pour le contenu de ceux-ci.

Il gare la voiture, sort en claquant la portière. Il pousse la porte de l'endroit. Luxueux. Il n'a plus l'habitude de l'ambiance dansante dans laquelle il doit se plonger. Il s'était passé le visage sous l'eau froide avant de venir, rincer la bouche afin de faire partir l'odeur de l'alcool. Mais en vain. Il a consommé, beaucoup trop. Tant pis. Il s'approche, à pas de loup. Il est lent, il a les yeux qui lui donnent une image floue. Il a chaud. Effet de l'alcool. Il enlève brusquement son manteau, laissant apparaître une simple chemise noire, allant de paire avec son pantalon de la même couleur. Il a les pensées qui s'entremêlent entre elles. Un soupir. Il voit la femme qui l'a appelé. Celle qui a besoin de lui comme lui a parfois besoin d'elle. Celle qu'il respecte, en qui il a confiance. Celle dont l'attirance est bien trop forte, mais avec qui les pulsions doivent être calmées tant qu'elles le peuvent encore. Elle pose ses lèvres sur ses joues. Sa main contre son bras. Frissons le long de sa colonne vertébrale. Elle est proche, trop de proximité pour l'état dans lequel il est. « Je suis contente de te voir. »  Il esquisse un simple sourire. Il sait qu'elle est anxieuse, nerveuse. Elle aussi, doit faire face aux tourments qui la hantent. « Je ne peux pas rentrer chez moi. » Ne pas pouvoir. Pourquoi ? Les yeux bruns se plantent dans ceux de la femme, ils ne cillent pas. Il essaie d'avoir une attitude compatissante. Mais peut-il seulement l'être ? Il n'a pas prononcé un seul mot depuis le début. Il sait qu'à la seconde même où il ouvrira la bouche, l'odeur de l'alcool se fera sentir. Tant pis. Il pose l'une de ses mains sur l'une des épaules d'Arlena, doucement, en faisant attention. Comme s'il était possible de la briser en une caresse. « Tu veux en parler ? » Il jette des coups d’œil aux alentours. Beaucoup de gens. Beaucoup d'oreilles, de regards. Ici, les gens parlent. De tout, de n'importe quoi. De n'importe qui. Il soupire, et reporte son attention au visage en face de lui. « Ici ou... en privé ? » Sa main glisse. Sur le tissu, sur la chemise blanche. Sur le bras, jusqu'à l'avant bras, puis finalement le poignet qu'il emprisonne dans sa paume. On ne sait pas ce qu'il pense, ce qui traverse son esprit. Il a le regard vide, on ne peut rien y lire. Ses yeux se lèvent, et regardent l'arrière-plan. Le verre d'alcool, qu'elle a sûrement ingurgité. Elle se noie, elle aussi. Et il l'emmène dans sa chute, dans les profondeurs sombres, ténébreuses.

Sa main caresse le chemisier, descend le long du bras recouvert par le tissu. Pourtant, il imagine. Il imagine sentir le doux épiderme effleurer sa paume. Il hume innocemment le parfum de la femme, essayant de restant indifférent. Détaché des pensées qui animent son esprit. Peut-il résister aux pulsions qui se créent lorsqu'il est en sa présence ? Peut-il les ignorer, tout simplement, et faire comme si de rien n'était ? Il ne sait pas, il ne sait plus. L'alcool coule abondamment dans ses veines, il ne peut pas réfléchir sereinement. Il ne peut pas poser cartes sur table afin d'analyser la situation de façon intelligente. Tout ce qu'il voit, c'est cette femme. Belle, intelligente. Étrangement attirante. Elle hypnotise. Elle happe les regards. Mais surtout le sien.  Les deux billes qui plongent dans les siennes, qui lisent son esprit avec aise. Il la connaît, depuis longtemps. Trop longtemps qu'il vainc ce qu'il a envie de faire, qu'il va à l'encontre de ses impulsivités. Mais il résiste. Encore maintenant. Joue-t-elle avec lui ? Il n'en sait rien et ne cherche pas à lui arracher une réponse. Il sent sa main sur son torse. Il vibre, il tremble, il frissonne à ce contact qui n'est pas direct avec la peau. Il serre instinctivement la mâchoire, contracte légèrement ses muscles. Il baisse son regard vers cette main, vers ses doigts fins, délicats, qui effleurent la chemise qu'il arbore. « En privé. C’est dangereux Bartholomew. »  Il ne dit rien. Il n'a jamais été très bavard. Et étant peu dépendant de sa propre personne à cause des verres de whisky, il l'est encore moins. Lui, qui de base n'est pas un livre ouvert où l'on peut y lire les pensées facilement, est d'autant plus mystérieux. Elle coupe le lien qu'elle venait de créer auparavant. Sa main quitte son buste. Au bon moment. Quelques instants en plus et Bartholomew aurait sûrement agi. De façon inappropriée. « Je pensais me louer une chambre d’hôtel pour quelques jours. Il doit avoir un minibar dont je pourrai abuser. Ça sera plus simple que de le voir lui. J’ai besoin d’espace. » Il fronce les sourcils, intrigué. Que s'est-il passé pour qu'elle le mentionne ainsi ? Il est de nature curieuse, il aime savoir. Pour mieux contrôler. Pour avoir le jeu complet en main, en faire une vue d'ensemble. Pour comprendre l'humain, afin de s'accrocher à un semblant d'humanité. Il n'a pas le temps de dire quelque chose, alors que ça lui démange le fond de la gorge et le palais. « J'ai besoin d'air. » qu'elle prononce en coupant toute emprise de Bartholomew sur elle-même. Il reste ainsi, droit, l'observe avec son sac accroché à l'une de ses épaules. Il se contrôle. Comme jamais il n'avait dû à faire auparavant. Il essaie de rester maître de lui-même, de ne pas agir insolemment et imprudemment à cause de l'alcool. Avec d'autres, il en aurait été capable, il n'aurait retenu aucune sauvagerie, il aurait été crû, direct, honnête. Mais les non-dits constituent leur relation. Depuis le début. « Viens. » Il se laisse prendre, sentant la main féminine se poser contre la sienne, la prendre, le tirer doucement pour l'entraîner vers la sortie de l'établissement. Il est docile, obéissant, il se laisse faire sans rechigner.

Il la regarde sans réellement la regarder. Son regard se perd dans les formes qui s'offrent à lui, il ne fait pas attention à son comportement. L'alcool a raison de lui. Il lève les yeux afin de voir la fumer qui s'évacue dans l'air, qui s'envole et qui se mélange aux atomes naturels. Il réfléchit sans vraiment réfléchir. Il a cette attitude pensante, mais n'en fait rien. Ses pensées sont liées, mélangées. Tiraillé. Il soupire. « Tu crois que je devrais me confesser pour désirer ardemment un autre homme que mon mari? » Il sent son regard qui pèse sur son faciès, et encore une fois, de façon totalement instinctive, sa mâchoire se serre. La question qu'elle vient de poser n'est pas commune, n'est pas habituelle. Jamais elle ne l'a interrogé ainsi, jamais elle n'a avoué une quelconque attirance pour un autre que son mari. Certes, il y a ces gestes qui ne trompent pas. Mais elle est tactile, elle aime toucher, tâter, sans pour autant ressentir le besoin d'aller plus loin. Ou alors, elle ne le montre pas. Ce qui n'est pas le cas de Bartholomew. Il est près, mais pas trop. Il garde une certaine distance, une proximité qu'il a envie de resserrer cependant. « Luxure. » Il la toise et tend sa main afin de prendre la cigarette qu'elle a entre ses doigts. Il lève les yeux au ciel, puis tire dessus avant de recracher la fumée qu'il inspire et expire. « Tu sais bien qu'entre les croyances religieuses et moi, ça ne colle pas trop. Comme des contes pour enfants à mes yeux. » Il jette un coup d’œil vers elle, puis détourne aussitôt le regard afin d'observer la rue, vide d'êtres. « Donc le confessionnal, très peu pour moi. Il y a des choses qu'on ne peut pas contrôler, voilà tout. Et on n'est pas dans l'obligation de se confesser sur ça. C'est pas un péché que de vouloir quelque chose. » Il lui redonne sa cigarette qu'il a presque terminé. Mouais, tant pis. Elle peut en commencer une autre si elle le veut. « Et au lieu d'aller dans un hôtel, tu ferai mieux de venir chez moi. » Il se place devant elle. Quelques centimètres seulement qui les sépare, une proximité dangereuse. « Il y a aussi un minibar. Et c'est gratuit. » Il passe son index sur son propre menton, le tapotant doucement faisant mine de cogiter, de réfléchir à quelque chose. « Et tu ne seras pas toute seule. Ça me semble plus intéressant que la solitude d'un hôtel, non ? »