Donner des instructions, faire en sorte que ces instructions soient respectées à la lettre, répéter sans cesse les règles, puis, les envoyer par mail pour s'assurer de la légalité de l'action ( surtout, se protéger contre toute attaque en justice pour une raison X, Y ou même Z et agacer les avocats en leur filant plus de documents à analyser, un vrai sport), c'est ce qu'il fit durant toute sa journée, toute sa soirée parce qu'il ne rentrait quasiment jamais chez lui sans emporter un petit supplément de boulot avec lui. Être foutrement bourré de fric n'avait pas que des avantages ( même si, les chiffres indiqués par son compte bancaire auraient pu faire crever de jalousie la Grèce toute entière et hurler la reine d'Angleterre qui elle, devait de plus en plus se serrer la ceinture). Mikkel travaillait dur, certainement bien plus que la bedaine de Donald Trump, qui témoignait à quel point il vivait oisivement ces dernières années. Tant mieux, Mikkel visait le classement Forbes et escomptait bien améliorer sa position, escaladant jusqu'à dépasser celui qui ne lui inspirait que du mépris pour une raison purement triviale  ,connue de tous. « Très bien, très bien Ruth, rien ne presse, si ? » - à l'autre bout du fil, son avocate répondit par la négative sur un ton plus qu'hésitant, ce qui eut, évidemment, pour effet de lui titiller salement les nerfs. Il prit une profonde inspiration, leva les yeux au ciel, signe évident de contrariété, de lassitude, de tout ce maelstrom de sentiments qui lui faisait la nique à cet instant précis, notamment, une envie particulièrement assassine d'aller saluer le marchand de sable ( même si, encore, il avait besoin d'une sacrée dose d'anxiolytiques pour ne serait-ce qu’espérer calmer la pression qu'il ressentait constamment et qui se retrouvait à son apogée à l'heure du coucher). Il était une heure du matin entamée, il allait se lever aux aurores. Il se levait toujours aux aurores, arrivait le premier au bureau, estimant qu'il se devait de donner l'exemple. Il était le leader, il détenait peut-être le pouvoir mais il savait combien conserver ce pouvoir pouvait se révéler ardu. « Écoutez nous verrons ça demain après midi, j'vous case entre 15h et 15 h 25. Préparez votre pitch parce que vous n'aurez pas une seule minute de plus ». Il raccrocha dès lors, envoyant valser son téléphone cellulaire à l'autre bout de la pièce, où il eut la chance de tomber sur une causeuse d'époque, achetée à prix exorbitant par une décoratrice d'intérieur franchement minable. Une chance qu'il ait été déjà blanchi avant d'avoir replongé le nez dans les documents. Il se contenta d'esquisser les quelques mètres ( une dizaine qui lui parurent phénoménaux) qui le séparaient de son lit king-size. Il s'étala dessus dans un bruit étouffé, n'eut pas le temps de maudire  Ruth qu'il fut emporté dans les abîmes. Il ne rêva pas de grand chose, les conneries habituelles , disons. Le bureau, sa fiancée, les frustrations qu'il subissait au quotidien le hantaient sans cesse sous des formes quelques peu...étranges. Dysmorphiques. Il était sur le point de taguer la salle de  conférence lorsqu'un bruit infime le tira de son sommeil. Il avait le sommeil si léger que le vol d'un moustique rescapé des appareils anti-nuisibles installés çà et là aurait pu le réveiller. La porte de son appartement, du moins, la clé de l’ascenseur menant à son penthouse avait été activée. Il entendit les portes s'ouvrir. Il se releva, jeta un coup d’œil à son radio-réveil, avisa le coffre fort, derrière une toile d'artiste peintre. Là où se trouvait le glock qu'il avait acquis au pays de l'insécurité. Il adorait son flingue, la crosse était en ivoire, un cadeau d'un magnat du pétrole texan, à la gâchette plus que facile ( il avait entendu parler de quelques arrestations).Il se leva, préféra se mouvoir pieds nus ( histoire que la personne qui s'était invitée ne l'entende pas arriver) puis alla se poster derrière la porte de sa chambre. Il tendit l'oreille quelques instants avant d'entreprendre de quitter sa cachette. Le loft était plongé dans le noir, seules les lumières ,réverbérées depuis les habitations alentours , éclairaient. Un bruit attira son attention ainsi qu'une lumière fine qui fuitait depuis la cuisine qui communiquait à l'américaine avec la large pièce qu'il qualifiait de salle à manger. A cet instant, il fut soulagé, il avait reconnu la marque de fabrique d'une ancienne connaissance, ancienne amie , ancienne « quelque chose ». Une marque qui, il en prit subitement conscience, lui avait manqué, durant l'année où elle semblait avoir mis les voiles et oublié jusqu'à son existence. Il abandonna l'inquiétude et se dirigea vers la cuisine, d'un pas lourd, sûrement aussi lourd que les reproches qui ne demandaient qu'à se déverser sur  la dilettante  , pleins de rage, dilettante qui faisait apparemment comme chez elle. Il déboula donc, laissant toute finesse au seuil, fin prêt à en découdre, à sa façon. « Tiens, une revenante » aucune salutation, aucun mensonge, aucune mièvrerie, rien d'autre qu'un regard d'acier, dardant peut-être un peu trop d'éclairs dans la direction de mademoiselle Olsson. Il avait, d'ailleurs, quelques insultes suédoises à lui offrir avec franche bonhomie mais il se retint. Ce fut dur, qu'on s'entende. « Si tu cherches les excuses, c'est troisième tiroir en partant de la gauche » - il lui offrit un sourire froid, avant d'ajouter : « les explications, c'est le premier placard , celui d'en face » - il décroisa les bras et poursuivit, plus tranchant : « quant à mon ressenti vis à vis de ta réapparition quasi divine surtout soudaine, hein » - il agita son majeur : « c'est assez cordial , Andy ou ? ». Il n'ajouta plus rien et se contenta de la fixer, ses yeux parlant à sa place, exprimant ô combien il s'était fait un sang d'encre mais surtout, surtout, combien il lui en voulait, beaucoup ( plus que beaucoup, même) et qu'il n'était pas prêt à avaler la pilule, pas de si tôt. Pas avant de lui avoir offert l'amertume que la maison Hummel proposait au menu.

Il avait été obsédé, complètement vrillé à Andy. A l'éphémère qui partait et venait, toujours à sa guise, à son regard d'onyx où déflagraient toujours les couleurs d'un quotidien biaisé, aux sourires légers pourtant lourds de tous les mots non prononcés, à ses paroles toujours pesées, au poids qui leur détruisait les épaules. Fut une époque où il aurait pu lui inventer un monde, lui construire un coin de paradis où elle aurait oublié les crasses que la vie semblait amène à lui imposer. Fut un temps où il aurait dit oui à tout ce qu'elle lui aurait proposé, du plus banal au plus farfelu. Il y avait entre eux cette synergie incohérente qui aurait rendu fou n'importe qui ayant essayé de les comprendre. Deux individus différents quelque part, pareils. Des années les séparaient, des travers, des chemins sinueux, il se faisait chemin de traverse et s'était offert à elle, par une nuit d'encre où seul le froid régnait en maître. Mikkel. Andy. Andy, Mikkel. &. Sa paupière tressauta, s'il était nerveux ? Peut-être bien, il n'était pas enclin à le lui montrer, pas enclin à lui prouver à quel point , elle avait compté. Pas à quel point, il y avait pensé. Pas à son départ, juste à elle. A elle et leurs rendez-vous où tout se faisait la malle, où le temps lui même décidait d'occulter sa présence. Ne restaient que leurs deux pauvres carcasses , étendues , à refaire le monde, à lui filer la forme, la signification qu'ils avaient décidé de lui donner, des nuits à se dessiner des identités déviées, des réalités plus colorées, à se décharger des responsabilités. Des instants volés, des instants détroussés de leurs fondements pour se donner une chance, une chance d'être d'autres personnes dans un cadre  moins suffocant. Il avait l'impression déplaisante ( et à la fois vivifiante) d'être à nouveau Mikkel. Mikkel sans son patronyme, celui qui aurait dû être comme « ça » et qui était plutôt comme « ceci ». Parfois comme cela mais, rarement. Il recula, déglutit dans le silence, le cœur passager de montagne russes, prêt à retirer sa foutue ceinture, à attendre si le tour arriverait à sa faim où s'il devait se jeter dans le vide, sans filet, avec elle ou tout seul, cœur passager. Il entendit le bruit des roues sur les rails, dans un crissement assourdissant puis, infime, celui de sa respiration à elle. Il eut confirmation que ce n'était pas qu'un rêve et aussi, un goût de bile sur les papilles. Un goût de crainte qui s'évapore et de vérité qui viendrait s'échouer en pleine gueule. Vérité vint, armée d'une kalachnikov, caillassant tout sur son passage, lui en foutant une entre les deux yeux et blessant au passage cœur passager  qui alla s'écraser  contre le sol. Il soupira, esquissa un pas aussi, tira à bout portant sur la distance, sans l'achever. Il s'appuya contre le plan de la cuisine, dessiné par lui-même. Tout autour de lui montrait son besoin de contrôler les choses et pourtant, sa présence à elle tendait à prouver le contraire et encore plus l'espèce de boule qui lui tiraillait les tripes espérant remonter jusqu'à sa gorge. « Je t'ai cherché » - pas partout, il avait abandonné, il savait qu'elle ne voudrait pas qu'il la retrouve, elle avait ce côté oiseau dépourvu d'attache, hors de sa cage, explorant le monde, à sa manière. Il n'aurait fait que l'encombrer. Pourtant, il en avait engagé, des détectives. Il avait eu recours à des méthodes peu orthodoxes avant de tout avorter,  tout saborder, tout trancher d'un coup sec, à l'aide d'un couteau sale.  Il baissa le regard avant de le relever, dans sa direction toujours pointé, il pencha la tête, légèrement sur le côté, orientant l'angle à sa guise, afin d'apprécier davantage les traits de ce visage-la. Si sa main le démangeait, suppliant d'aller s'écraser contre sa joue, s'il eut l'envie primitive de la prendre dans ses bras, il demeura interdit. Elle avait raison sur un point, elle ne lui devait strictement rien. Alors, c'était quoi, tout ça ? Elle, lui, là ? Il rit, Mikkel, du ridicule de la situation, de lui, de sa stupidité, de sa faiblesse, de ce qu'elle produisait chez lui, de son humanité qui dégoulinait toujours lorsqu'elle était là. De son instinct protecteur qui s'éveillait et qui ne demandait qu'à s'exprimer en sa présence. Andy. Andy était cruel mais c'était de bonne guerre parce qu'il l'était aussi, profondément. Même si, avec elle, il avait tendance à l'oublier.Il s'était souvent maudit pour ça. « Fais semblant, Andy. Fais semblant parce que c'est exactement ce que je fais à cet instant précis » - il faisait semblant, semblant de n'avoir rien à dire, de ne pas être sur le point d'imploser, de se contenir. Andy. Andy. Andy. Il se le répétait comme une incantation censée jeter un froid sur le brasier qui menaçait. « Si tu as faim, y'a des restes plutôt digestes dans le frigo » - il se tourna, prenant la direction du salon : « si tu veux boire , tu sais où c'est » puis, lorsqu'il fut au seuil, il ajouta : « si tu veux parler et que quelqu'un t'écoute, je serai allongé sur le canapé ». S'il ne lui dit pas, il préférait la troisième option parce qu'elle lui offrirait peut-être l'occasion de lui raconter du bout des lèvres tout, tout ce qu'il avait là, planqué à l'abri de tous.

Sur le seuil, il avait eu cette envie soudaine de se tourner vers elle, peut-être pour mieux voir à nouveau ces traits imparfaits qui s'étaient faits si rares, peut-être pour lancer une invective qu'elle aurait sûrement amplement mérité, peut-être pour mieux se ruer sur elle, mieux lui faire comprendre la gravité des sentiments tortionnaires qui lui trifouillaient l'intérieur de sa boîte crânienne. Sur le seuil, il avait eu envie de. Mais elle s'était tirée aussi lâchement qu'elle, l'envie de. Sans au revoir. Ils ne se devaient rien mais, il se seraient au moins dû ça. Juste un « je pars, ne t'en fais surtout pas pour moi ». Un « t'inquiète pas, je reviendrai ». Juste un rien. Un rien pouvait signifier bien des choses , sûrement qu'il comptait, même si c'était rien qu'un peu. Un peu, mieux que rien. Andy et lui, c'était dans l'ère du temps, pourtant pas gravé, pas estimé, pas défini. Et à quoi ça aurait donc servi ? Qu'ils se filent une étiquette ? Probablement  pas grand chose. Ils vivaient dans des dimensions qui se côtoyaient sans cesse, sans se mélanger, les yeux profanes ne distinguaient pas ce qui les reliait, eux, y étaient habitués, ils n'en prenaient pas ombrage.  Sur le seuil, il s'était contenté d'étouffer les pensées qui martelaient et d'avancer. Il s'était contenté de ce qu'elle lui avait toujours donné et de ce qui, jusque là, lui avait toujours suffi. Sans demander plus, sans s'offenser, sans chercher , sans vouloir. Parce que la seule raison criarde c'était qu'ils étaient ainsi faits. Lui, piteusement robotique, elle, effroyablement humaine. Ils s'étaient donnés un genre depuis si longtemps, forgés des déceptions que la vie leur avait offert sur des plateaux différents, pour survivre dans ce décor. S'il maudissait le jour où il avait fait sa rencontre, il se maudissait bien plus souvent de ne pas le regretter une seule seconde. Sur le seuil, il avait senti quelque chose, sans qualifier cette chose. Il s'était détourné allant s'affaler sur le canapé en L. Dans l'attente. Elle était toujours présente, attente indésirable, toujours reniée. Toujours maîtrisée. Mikkel ne pouvait pas l'attendre, son oiseau libre. Est-ce qu'il aurait pu faire le poids face à l'étendue des cieux, au monde qui s'offrait à lui, même si l'oiseau libre était capricieux ? Il n'était pas assez stupide pour se voiler  la face. Bien trop lucide pour voir que cet oiseau-là lui filerait constamment entre les doigts et il n'avait pas la patience, pas vraiment l'intention de se donner une raison autre que sa carrière, de se lever tous les matins. Lorsqu'elle fut à proximité , il sentit sa présence, il sentit le changement imperceptible que son corps frêle imposa aux molécules d'air, à l'électricité statique qu'elle avait chamboulé, en se présentant dans son champ d'action proche. Il ferma les paupières et ne les rouvrit qu'à partir du moment où il la sentit, toute contre lui, lorsque son souffle chaud vint se perdre contre la ligne de son cou, lorsqu'elle fut allongée à sa portée directe. Lorsqu'il put définir avec plus de précision le rythme de son cœur. Il demeura muet, il ne tiqua pas, pas parce que rien en lui ne s'affola mais parce qu'il y avait toujours eu ça, entre eux. Qu'ils s'étaient toujours tout donné, dans les limites qu'ils s'étaient fixés. Elles n'en menaient plus large, les limites. Elles ne valaient plus rien, les limites. Il réajusta sa position, un bras allant se perdre dans le dos d'Andy, la main plongeant dans ses cheveux. Il sourit lorsqu'il remarqua sa dernière excentricité capillaire, avec tendresse, parce qu'il pouvait pas s'empêcher d'en ressentir ne serait-ce qu'un peu. Andy c'était pas Frida. Andy c'était pas n'importe qui, pas n'importe quoi, fallait pas la traiter n'importe comment, surtout. Andy ça se contentait d'être et puis c'était tout. Il y avait, quelque part, quelque chose d'unique dans ce qui se déroulait dans le salon plongé dans le noir. Quelque part, quelque chose de sublime. Eux, deux, placés face à la baie vitrée qui s'étendait sur plusieurs mètres, leur offrant l'une des meilleures vues de Memphis, avec ces points lumineux, çà et là, comme autant de lampadaires allumés, autant de foyers. Il y avait la métaphore qui hurlait comme un cochon qu'on égorge, celle d'une lueur d'espoir et, c'est ce qui le gifla, à l'instant où elle les lui donna, ces explications, d'une voix enrouée, les yeux légèrement embués, en se donnant des airs de rien. Il n'avait jamais été dupe, Mikkel, il savait ce qu'il en était. Il n'avait jamais été dupe de rien. Son cœur aurait pu être au bord des lèvres, il se contenta de le garder bien chichement dans sa poitrine, pas loin de là où sur son torse, la tête d'Andy reposait. Il croisa son regard, non, il n'allait pas lui offrir de la pitié , il n'était pas comme ça puis, il la connaissait, sa Andy. « Il est hors de question que j'articule tous les mots que je prononcerai en ta présence, Andy. Je ne tiens pas à avoir l'air d'un débile à chaque fois que je t'adresserai la parole et encore moins que tu en aies l'air d'une » - il haussa les épaules, sûr qu'elle n'en serait pas offusquée. Au contraire, ils parlaient toujours avec franchise, sans détour. Ils étaient tous deux aux confins du manque de civilité lorsqu'ils s'adressaient l'un à l'autre. Il esquissa un sourire, peut-être trop terne pour qu'il ait l'air sincère. Trop mais suffisamment pour la berner, pensa-t-il. Il ne savait pas quoi ajouter, quoi dire, quel mensonge inventer pour faire disparaître le voile dans son regard. Alors, il se dit qu'il fallait qu'il oriente la conversation sur un sujet moins épineux, il n'en était pas moins abasourdi. Il n'en était pas moins touché mais, à quoi ça aurait servi qu'il répète le discours que plusieurs lui avaient déjà tenu  ? C'était perdre une occasion grandiose de la fermer. Il prit une profonde inspiration, s'apprêtant à embrayer lorsqu'elle s'empara de sa main, qu'elle y vit l'anneau qui ornait son annulaire. Et ce quelque chose qu'il avait refusé de qualifier, tantôt, sur le seuil, revint. « Frida » - souffla-t-il, sans que l'ombre d'un sourire, l'ombre d'un seul souvenir heureux en la compagnie de cette dernière ne vienne le saluer. Il ne brisa pas le contact oculaire, bien au contraire y plongea, voulant peut-être sonder ce qui s'y trouvait sans pour autant oser narguer les profondeurs. Il y avait la retenue, toujours. « ma fiancée, un détail, juste un détail » - sans grande importance, c'est ce qu'il aurait voulu ajouter. Pourquoi est-ce qu'il se justifiait ? « Tu sais bien qu'il y a des choses qui nous dépassent » - l'amour, le devoir, les accidents qui amochent, songea-t-il, en détournant les yeux, décidant de fixer au loin, un bâtiment qui n'aurait pas le don de lui lancer le genre de regard qu'elle lui lançait, Andy, à ce moment précis. « je ne sais pas ce qui se passe dans ta tête, Andy. Je sais en revanche ce qui se passe dans la mienne » - c'était une confession. « pas que dans ma tête » - dans mon cœur, s'il parlait de certains sujets avec aisance, d'autres, en revanche. « la vie est faite de complications. Je n'ai pas besoin de te rabâcher les conneries que tu peux entendre dans ces putains de vidéos de développement personnel qu'on vend un peu partout ici. J'ai appris à faire avec et, je suis sûr que tu as appris à faire avec aussi ». Il aurait pu en dire plus mais, il se retint, préférant qu'elle lui pose les questions et qu'il lui donne les réponses,  celles qui importaient vraiment.

Il aurait pu rester dans cette position indéfiniment. Andy et son effet, Andy et tout qui se pétait joyeusement la gueule, toute ses certitudes, tous ses contreforts, toutes ses bonnes résolutions, toutes celles qu'il avait décidé d'appliquer le jour de l'an où il avait stupidement attendu sa venue et où, elle ne l'avait pas rejoint. C'était une déception, douloureuse, il s'était néanmoins persuadé du contraire. Il niait encore, le pincement qu'il avait eu au palpitant en constatant qu'elle n'allait pas venir du tout, peut-être même jamais revenir. Il y avait une constante parmi les variables : Andy. Avec elle, Mikkel avait l'impression de constamment tirer des plans sur la comète, comme un rêveur. Il n'avait jamais eu l'occasion de l'être, ce rêveur insouciant, capable de s'en remettre à un oiseau désabusé. Il se pinça les lèvres, appréciant le silence perturbé par leurs respirations respectives, parfois, il avait l'impression que l'un d'eux avait le souffle court et, il espérait qu'il ne s'agissait pas de lui. Pas de ce corps traître qui aurait pu comploter contre lui, aux faveurs d'une bestiole comme Olsson. Durant cet interlude, entre le moment où il scella ses lèvres et celui où ,elle les ouvrit, il comptabilisa quatre vingt six battements de cœur. Quatre vingt six contractions, quatre vingt six dilatations, même plus, il avait eu du mal, à dénombrer, comme du mal à saisir toutes les nuances qui s'étaient démarquées, à la fois sur son visage au teint diaphane qu'au ton employé dans la question. Pourtant, il répondit du tac au tac, sans que le moindre doute ne vienne pointer, sans que la moindre hésitation ne vienne faire osciller sa voix. « Non » - ses yeux se perdirent dans le vague, ses pensées demeurèrent près d'Andy, collées à elle, l'épousant comme une seconde peau. Lorsqu'Andy était là, tout perdait de son éclat, la lune en aurait été jalouse mais, il n'avait plus rien d'un éphèbe, rien d'un aède, rien qui puisse rendre justice à ce qu'elle pouvait signifier à ses yeux. Les mots suintants, mièvres, doux, étaient - malheureusement- proscrits de son vocabulaire, Andy méritait mieux, Andy méritait autre chose. Il ne savait pas trop quoi.« L'amour, j'sais pas ce que c'est » - et c'était vrai, il soupira, levant les yeux au ciel, agacé par la tournure de la conversation, agacé par le sujet Frida. Rien chez Frida n'était passible d'inspirer quoique ce soit chez lui, mis à part la plus profonde indifférence. Elle avait autant d'utilité qu'une plante , multicolore, en plastique. « Elle ne possède absolument rien d'une femme dont je pourrai tomber amoureux » - il grimaça, sa lèvre se creusa d'un pli d'amertume. Il ne se comprenait pas lui même. S'il ne bougea pas, il sentit pourtant un changement se produire qui le força à baisser le regard dans sa direction. Il accueillit la révélation avec perplexité (surprise, colère, incompréhension, excitation) – avec une explosion de sentiments, qu'il mit sur le compte de l'inattendu. En vérité, ça n'avait rien de fou, rien de bizarre. En vérité, il avait attendu cet exact moment depuis la première pensée déviante, depuis le premier geste déplacé, depuis le début, sûrement, sans en prendre conscience. Il resta figé, quelques secondes, interdit. Lorsqu'elle s'éloigna, il ne fit rien pour protester, il ne fit rien car il savait que s'il se décidait à faire quoique ce soit, tout serait réduit en cendre. Et s'il y tenait trop, à sa Andy, pour ça ? « Ne sois pas désolé de dire ce que tu penses. T'as le mérite d'être plus honnête que moi » - avoua-t-il, esquissant un faible sourire, décidant de soustraire sa présence au canapé, marquant une distance, salutaire. Pour elle ou pour lui ? Il alla s'installer sur la causeuse, dans l'angle de la pièce, captant le mal aise, décidant de faire semblant, comme il le lui avait si bien suggéré plus tôt. « Tu comptes rester dans les parages ? » - lança-t-il, avec désinvolture, avant de poursuivre : « parce que, si tu décides de rester suffisamment longtemps pour avoir ta propre adresse, je pourrai t'envoyer une invitation » - il n'était pas encore marié, il n'était pas encore prêt mais, il savait que si un mariage devait avoir lieu, il aurait lieu ici, à Memphis, au grand dam des deux familles. Il se demanda quel impact tout ça pouvait avoir sur elle ? Il se demanda si, ça en avait ? Parce que, si les situations avaient été inversées, il en aurait sûrement crevé de rage. Il rit, nerveux. Décidément, il ne s'était pas cru capable d'avoir réellement envie de dire ce qu'il avait à dire. « Tu veux savoir comment ? » il observa quelques secondes de silence, pour capter son attention et se lança. « En se voilant la face, avec maestro. En prétendant que t'étais incapable et que je l'étais et, tu as raison, je le suis. Incapable d'aimer qui que ce soit, à part moi-même. On est égoïstes, Andy. Égoïstes, fêlés, foutus ». Mikkel , il était quoi sans ses tenues à quatre mille dollars, sa Rolex ? Qu'un homme. Un homme ravagé par des névroses qui l'empêchaient d'apprécier ce que la vie avait à lui offrir. Andy, par exemple. « Je crois que toutes ces réflexions vraiment profondes méritent qu'on lève le verre. Bouge pas, j'vais aller chercher de quoi se mettre à l'envers. La nuit est jeune, non? » - non, la nuit n'était pas jeune, non ces réflexions ne méritaient rien. Non, ils n'allaient rien fêter mais porter un toast aux occasions manquées. A leurs occasions manquées. C'était pathétique et ils le savaient.

Il s'éloigna, il s'engouffra dans la cuisine, pieds encore nus, il apprécia le froid que le sol lui offrit. Il s'appuya quelques secondes sur le plan. Il n'avait plus autant d'alcool qu'avant dans ses placards, plus depuis qu'il avait frôlé le coma éthylique et que Maria-Guadalupe, sa bonne, l'avait découvert inconscient , à une heure avancée, gisant au sol. C'était le genre de vie qu'il vivait, Mikkel, réglée pourtant toujours emportée par des cyclones au nom de fille. Des vents contraires qui le mettaient plus bas que terre, s'il n'avait jamais réellement pu s'accrocher à qui que ce soit, il aurait pu, dans une autre vie, s'accrocher à Andy. Leurs imperfections les poussaient l'un vers l'autre et , même s'il ne croyait pas une seule seconde au destin , qu'il vomissait l'idée d'être épris à en perdre sa propre personnalité, même si toutes ces conneries avaient le don surnaturel de l'irriter, peut-être qu'au fond, planqué , une autre idée germait sans cesse, l'une de ces vérités qu'il craignait plus qu'autre chose. Andy n'était pas le genre à se laisser ferrer, pas du genre à accepter sans lutter, sans s'achever, sans l'achever. Il n'avait jamais eu la force pour ça, jamais eu le courage. Il buvait, Mikkel, s'abrutissait d'anxiolytiques, se préparait des cocktails de médocs histoire d'avoir l'impression d'être en vie. Ça ne suffisait pas. Tous les loisirs lui paraissaient fades, toutes celles qu'il baisait, insipides. Il s'ennuyait, profondément de cette manière dégueulasse, sans solution. Sauf lorsqu'elle était là mais ça, ça faisait pas parti du deal qu'il avait passé avec le quotidien et ça le mettait en colère. Il ouvrit un tiroir, s'empara d'un tire bouchon. Des quelques bouteilles de grands champagne qu'il entreposait dans une pièce à cet effet, une seule avait été placée sur une étagère, elle restait là, Maria-Guadalupe la dépoussiérait sans cesse. Un sourire apparut sur ses traits lorsque défilèrent les souvenirs qui y étaient liés. Elle avait dit qu'elle ne pensait pas qu'il soit incapable d'aimer. Elle avait dit ce que la plupart pensaient. Mais, sorti de sa bouche, ça lui paraissait indubitable. Ils avaient ce côté indéfectible, Andy & Mikkel. Sans qu'un seul « nous » dépasse la barrière des lèvres. C'était plus facile, moins vrai, certainement. Il fallait garder l'esprit clair, l'alcool n'allait pas les aider. Ç’aurait été une décision plus sage, abandonner l'ivresse, la décadence au profit d'une sobriété plus amène. Il y aurait eu moins de risques. Mais, non, il attrapa la bouteille, deux verres de cognac - pensant : au diable les conventions !-  puis fit le trajet en sens inverse. Il la chercha du regard, bref instant où il eut la pensée terrible qu'elle se soit faite la malle, ça lui ressemblait, c'était du Olsson tout craché, pourtant, le doute fut balayé lorsqu'il sentit la brise lui mordre les parcelles de peau dénudée. Elle avait eu de la chance, de le surprendre, habillé, seul. N'étaient pas rare qu'il amène ses conquêtes dans ce qu'il qualifiait bien plus de garçonnière que d'appartement. Il esquissa quelques pas, l'observant silencieusement, admirant sa quiétude, sa silhouette effilée, découpant les ombres. Toutes les femmes auraient du lui ressembler. Faire montre d'une certaine singularité, pisser sur les diktats à sa manière, n'en avoir rien à faire de tout, de rien, de lui, des autres. L'expression d'un côté masochiste qu'il assumait toujours. Elle finit par se retourner, il lui offrit un sourire, agita la bouteille sous ses yeux bleus, lui tendit l'un des verres ; tout en se rapprochant de la rambarde (assez épaisse), il déposa son propre verre et entreprit de s'escrimer avec la bouteille de champagne. Il fit semblant ( encore), de n'avoir rien ressenti. Il l'écouta, tout en débouchant la bouteille qui fit un plop avant que quelque millilitres n'aillent s'échouer au sol. Il lui versa du précieux liquide. Ce fut dur. Ne rien renverser, ne rien laisser paraître tandis qu'elle lui disait de ne pas se marier. Peut-être que ses gestes furent moins assurés, un peu. Le temps de. Il la délesta de sa cigarette, un furtif instant, pour tirer une latte salvatrice, sentir la fumée annexer ses poumons en pensant annexer ses lèvres par ce biais, une façon de. De se donner l'illusion de. Il la lui rendit. « Oh, je dois l'épouser » - lança-t-il, d'un ton amusé. Il rit, il le devait. Question d’honorer une promesse antédiluvienne entre un tel et un tel. « Mais je ne le veux pas . Une vérité absolue veut qu'on n'ait jamais réellement ce que l'on veut dans la vie » - qu'est-ce qu'il avait à sourire comme un con ? Qu'est-ce qu'il avait à la fixer, hein ? Il n'avait pas ce qu'il voulait. Même s'il finissait par obtenir, arracher les choses. Même si, ses désirs, même les plus farfelus, finissaient par être assouvis. Il était capable de tout, tout. Sans scrupule. Olsson avait gagné l'immunité. Allez savoir comment, ça lui échappait clairement. « Je vais le faire, bientôt » - il secoua la tête, agitant une main pour envoyer l'idée s'faire mettre. Il prit à nouveau possession de son verre et bu une gorgée. Boire un champagne à 450 dollars dans un verre à cognac avait un arrière goût de liberté. Il n'aima pas. L'habitude des coupes, l'habitude d'avoir des bulles dans le cerveau, dans les yeux. Pas besoin d'alcool avec Andy. C'était bien le pire. Ne plus avoir besoin de ces trucs qui le détruisaient à petit feu. Il resta là, à regarder Andy, puis le ciel, puis à nouveau Andy, puis à nouveau le ciel. Mais il finit par envoyer valser la distance, ses mains en avaient décidé, déclarant forfait, elles allèrent se perdre contre son grain de peau ouaté. Le visage d'Andy fut pris d'assaut, en coupe entre ses mains. « Il va se passer quoi, après ? ». Question ambiguë. Après quoi ? Après comment ? Ce soir, maintenant, ou dans la vie ?

Ils étaient deux, deux à ne pas savoir  de quoi seraient faits les lendemains, deux à vivre au jour le jour, encaissant les revers, les hauts, la multitudes de bas, l'inconstance et à la fois, ce qui semblait réglé comme du papier à musique. Il arqua un sourcil, sourit, persuadé qu'il avait perdu là, une occasion de se taire, une occasion d'apprécier la limite fixée telle qu'elle l'était encore à cet instant. Ses iris s'ancrèrent aux siens. Dans le seul but de s'y perdre, dans le seul but de se perdre, il avait horreur de cette individualité qu'il se traînait partout. Avec elle, les « illusions de » s'étendaient à perte de vue et il voulait, il voulait que cette illusion perdure, encore un peu. Alors, il n'émit aucune résistance, lorsqu'elle glissa une main jusqu'à sa nuque, au contraire, il ressentit l'envie pressante de coller son torse à sa poitrine et il le fit. Il cracha allégrement sur toutes les restrictions qu'il s'était imposé, il dégueula la retenue, avec un sourire de diable sur les lèvres, lorsqu'elle s'empara de ses lippes, il bazarda Frida, il leur créa une bulle empêchant tout ce qu'il y avait autour de leur pourrir la cervelle. Ses mains s'accrochèrent avec avidité à Andy. La gauche lambine, se fraya un chemin sûr jusqu'aux reins de son oiseau libre, le pressant contre lui, lui refusant cette liberté avec laquelle il le narguait sans cesse tandis que sa main droite, elle, ferme, se planta dans sa chevelure rebelle, tirant légèrement dessus. Il y avait dans cette agglutinement quelque chose de fortuit, quelque chose d'inévitable, quelque chose de fou. Andy, elle avait le goût du tabac, le goût du champagne, le goût des bois, de l'air dans lequel elle volait sans cesse. Elle avait ce quelque chose de suave, de chaud, d'entêtant. Mikkel, dans tout ça, il en perdit la tête. Il en perdit le nord, tous les points cardinaux convergèrent sur elle. Elle devint un peu, le centre de l'univers et, la faim sale qu'il avait ressenti jusque là sembla augmenter, exploser dans ce contact ridicule, ce contact qu'il savait passager. S'il avait pu la dévorer, il l'aurait fait, commençant par ces lèvres, leur volupté pécheresse, il aurait suivi la ligne de sa mâchoire, puis celle de son cou, plus bas, plus bas encore. Mais une pensée vint s’immiscer dans le ballet esquissé par leurs corps et, il se souvint tout à coup. Il n'y aurait jamais de réelle bulle. Il n'y aurait jamais de nous. Jamais que des regrets se superposant aux 'et si'. Parce que ce cœur qui battait, là, contre son torse, ne porterait jamais ses marques mais ceux d'un autre. Et Mikkel, il n'était pas prêt à se jeter corps et âme, pas prêt à abandonner la certitude qui les liait. Il lui fallut un effort horrible pour rassembler ses forces d'homme vendu à la perversité de ce qui aurait suivi. Il lui fallut retrouver ses esprits mais il le fit. A contrecœur. Parce que tout ça, c'était ce qu'il avait putain attendu. Il avait finalement compris. Il se détacha, son front contre le sien, ses mains reprenant leur place originelle. A bout de souffle, fébrile, le corps parcouru de spasmes, il refusa à la limite, le droit de s'estomper. Peut-être que quelque part, tout ça n'avait été qu'une épreuve. Peut-être qu'il se sacrifiait un peu, beaucoup, pour une passion qui se devait de mourir dans l’œuf. « Après, on va oublier tout ça, d'accord ? » - il souffla ces paroles avec une conviction lancinante. « Andy, l'envie est là et elle est violente. Mais, elle est là maintenant, le sera-t-elle plus tard? » - qu'attendait-il à cet instant ? Qu'elle lui réponde qu'elle le serait, peut-être. Qu'elle lui refuse son sacrifice, peut-être. Il sourit, vaincu, il s'éloigna. « T'as tout d'une pivoine, t'es pas une rose pleine d'épines mais tu ne le vois pas » - il divaguait, sûrement à cause de l'adrénaline qui cavalait dans ses veines, à cause d'elle, complètement à cause d'elle. « T'as tout d'une Mozart, séquence lacrimosa, en D mineur » - quelque chose de funèbre, quelque chose de définitif. « Est-ce que tu crois qu'on peut pisser sur ce qui nous lie ? Tu crois que ça en vaudrait le coup ? Pour quelle raison ? Si ce n'est pas l'amour, avec toi, aucune autre raison ne suffirait  » ça avait l'air putride d'une confession. La seule qu'elle saurait lui arracher. Il avait arrêté de faire semblant durant cet interlude. Il avait laissé tomber les filtres et il lui racontait, en le chuchotant, ce qu'ils étaient. « Je vais te raconter un truc » - il creusa davantage la distance, attrapa la bouteille dont il but une gorgée au goulot. « Il y a cette fille puis, il y a ce mec et un océan entre les deux. Le mec serait prêt à le traverser pour elle. Elle, pas. L'histoire s'arrête là, c'est comme ça, on n'peut rien y faire » - et peut-être que ces paroles révélaient l'une des vérités qui faisait beaucoup trop de mal, l'une des vérités qui ne pouvait exister sur ce plan, dans un autre, éventuellement, pas dans celui-là et c'était malheureusement tout ce qu'il retenait. « A part l'oubli, il y a quoi, après ? » et dans son regard passa à cet instant la question dont il crevait de savoir la réponse. Est-ce qu'elle continuerait de faire partie du décor qu'il avait un jour posé pour eux ? Est-ce qu'elle continuerait à venir se perdre tout contre lui, déposer ses lèvres sur sa joue, le laisser déposer les siennes sur son front ou, se laisserait-elle habiter par la gêne, le mal aise qui ne demandait qu'à s'installer entre eux ? Mikkel tout ce qu'il voulait savoir, c'était si son sacrifice avait servi à quelque chose. Qu'il n'y ait rien eu de brisé, rien eu de fêlé. Sauf eux. un peu.

Et si c'était vrai, pensa-t-il, et si c'était eux, si c'était le cas, si cette fille avait vraiment peur de se noyer ou d'attirer le mec, au fond. C'était égoïste de ne pas laisser le choix au mec. Il détesta cette version de l'histoire, niant à quel point elle le rendait furieux. Il sentit le poids des frustrations lui fendre le crâne, il se voûta légèrement, comme l'expression d'un ras le bol soudain. Soudainement, oui, il en eut marre, marre de devoir donner le change, marre de tout ça. Une seconde s'écoula puis, il se contenta de fixer le vide, comme elle. Il y avait pourtant cet accord, entre leurs deux corps, qui vibraient sur les mêmes notes comme deux instruments d'une providence machiavélique. Ils avaient les mêmes réflexes, les mêmes pensées, parfois, ils croyaient être synchrones. Le plus souvent,  ça n'était qu'un leurre, un piège et ils tombaient dedans. Il ferma furtivement les paupières puis les rouvrit lorsqu'il sentit le contact de la main d'Andy contre sa joue. Mâchoires crispées, il se décida à ne pas la quitter du regard, à ne pas se dérober. Surtout pas à ce contact, ni à aucun autre, d'ailleurs. Ses convictions pantelantes se moquaient clairement de lui. Faible, il était putain de faible et, il se haïssait de l'être à ce point. Il ne sut quoi répondre. Il ne sut même pas quoi dire, en toute franchise. Il sut en revanche que tout ça, c'était beaucoup trop pour lui. Trop à supporter, en un laps de temps si restreint. Trop pour toutes ses capacités. Il soupira. Il allait se marier. Certains trouvaient que c'était là, un motif suffisant pour se retirer de n'importe quel type d'équation. Certains mais, ils ne faisaient pas parti de cette vague-là. S'ils avaient une inclinaison déraisonnable pour tout ce qui était houleux, ils ne fuyaient pourtant pas les rivages qui avaient bonne allure. Elle rompit le contact, le laissant terriblement seul, elle emporta toute chaleur avec elle et il se souvint à quel point  son palpitant était froid et inhospitalier. Ça lui fit mal mais, il la remercia, silencieusement. Plus tard, peut-être qu'il finirait pas oublier vraiment. Ses lèvres sur les siennes, la saveur de leur accolade, tout. Peut-être mais, ça n'était qu'une possibilité parmi des milliers. Une de trop. « C'est difficile d'être raisonnable » - il sourit. Ça l'était à un point inimaginable. Il le savait, lui qui ne pouvait sortir des sentiers qu'il s'était dessiné, lui qui préférait l'instant présent aux promesses d'un futur dont il n'était pas sûr de connaître les terminaisons. Ç’aurait pu être Andy. Ç’aurait pu être une autre. Ce serait Frida. Ce serait le devoir, ce serait lui. Lui sans elle et, il l'avait accepté au fond. Il l'avait déjà accepté. « Ça se mélange depuis un bon bout de temps » - peut-être depuis le début, qui savait vraiment ? Les deux cons qu'ils étaient, bien sûr. Ils n'étaient plus gamins, pas même les deux adultes qu'ils avaient été sous l'abri bus. La brise souffla sur son visage, faisant voleter quelques mèches de ses cheveux qui retombèrent dans ses yeux, il se passa une main tremblante dessus, pour mieux discipliner ce qui semblait au bord du chaos. C'était lui qui s'y trouvait, au bord de ce maudit chaos. Il ne contrôlait plus rien. Pourtant, ses initiatives tendaient à ce que ce soit le cas. Encore un échec à lui imputer, c'était la faute à qui, sinon d'Andy ? Il observa un long moment de silence avant de prendre à nouveau la parole : « L'homme, je pense qu'il ne la mérite pas, pas plus qu'il ne lui est destiné – si tant est que le destin existe , ce dont je doute vraiment » - analyser une histoire simple, chercher la complexité là où le manque prenait ses quartiers, c'était stupide et naïf. Jamais jusque là Mikkel ne s'était cru naïf. Jamais et ça le déroutait d'une manière franchement ignoble. Il claqua la langue contre son palais. Les pronostics pouvaient mener à l'erreur, le plus convenable aurait été de garder le silence. De se préserver des mots qui pouvaient, quant à eux, se révéler à double tranchant. Il était déjà exsangue, Mikkel. A quoi bon les retenir alors ? « mais qui en a quoique ce soit à foutre du destin ? Et si toi, tu crois que la fille devrait décider à la place de l'homme ce qui est bon pour lui, tu te fourres le doigt dans l’œil jusqu'au coude. T'es complètement à côté de la plaque. T'as rien compris aux véritables enjeux, rien compris à ce qui se cache derrière la peur et qui pourrait être , justement, son propre salue. Elle, elle ne fait que  lui retirer son libre arbitre » - sa chance de découvrir tout ce qui pourrait être fait, tout. Il ne le dit pas mais, Andy devait le comprendre par elle-même. « qui est-elle pour faire ça ? » si ce n'est celle pour laquelle il serait prêt à ce noyer, pensa-t-il, excédé, il agita les mains puis finit par les baisser, en signe de reddition. Parce que oui, il se rendait à l'évidence. L'évidence comme toute cette situation de dégénéré puait la merde. « Je suis fatigué. Je suis un peu comme toi, j'en ai marre de faire semblant mais, quel autre choix me reste-t-il, hein ? Ne pas le faire et laisser les charognards fendre sur moi ? » - pourquoi s'en prenait-il à elle ? Il ne le sut que plus tard. A cet instant, il haussa les épaules et battit en retraite, à l’intérieur. Il avait besoin de retrouver sa zone de confort mais plus rien n'était confortable lorsque l'oiseau libre se trouvait dans les parages, plus rien parce que même si elle l'avait dit, même s'il avait essayé, la limite ébranlée, souffrait de ce qui avait été fait. Et cette fois-ci, c'était de sa faute, de sa faute à lui et il ne pouvait empêcher le regret de vouloir prendre ce qui lui revenait de droit.

Il ne se sentit pas mieux, dedans. Il ne se sentit pas meilleur. Il constata simplement que la distance entre Andy et lui était de plus en plus insupportable, à la manière d'une égratignure, une impression inexplicable qu'il mit sur le compte de la fatigue qui parcourait son corps, une fois l'adrénaline ayant  pris la tangente. Ses épaules s'affaissèrent, il avait la tête prise en étau entre ses deux mains lorsqu'il entendit des pas, Andy, pensa-t-il, en relevant la tête. S'il s'était attendu à ce qu'il vit, il n'aurait pas quitté le balcon, pas quitté ses côtés, il serait resté là, à subir le vide, l'innommable, avec toutes les peines du monde, tant qu'il n'aurait pas été à l'origine des larmes qu'il vit, tracer des sillons sur ses pommettes. Il serra les mâchoires, la fixa du regard, tout noble organe contracté, prêt à une exvulsion en bonne et due forme. Il se mordit l'intérieur de la joue, empêchant les mots qui ne demandaient qu'à se déverser , torrentiels sur elle, de donner des explications qu'elle ne voulait pas entendre, des paroles qu'il serait difficile d'effacer par la suite. L'agressivité disparut, emportée au loin, par la tristesse de son regard. Il soutint son regard avant que les portes de l'ascenseur ne se referment. Il soutint la douleur , l'incompréhension, la sensation de suffocation. Il fit le vide, si bien, qu'il ne vit plus que ses iris bleus , le fixant sans cesse, même lorsqu'il se résolut à jeter aux ordures toute cette faiblesse. Il hurla sa frustration, s'empara d'une lampe à 4000 dollars qui alla finir sa vie d'lampe à 4000 dollars , se brisant en mille morceaux contre les portes de ce foutu ascenseur. Dans le silence perturbé par le seul bruit de sa respiration, il se fit la promesse de tirer tout ça au clair, il se fit la promesse de ne plus se laisser avoir par elle. Ni par la mesure de sa voix, la douceur de sa peau, les éventualités qui ne verraient jamais le jour. Il se fit la promesse de détruire et de construire sans en connaître l'ordre. Les lèvres encore distendues par le baiser et l'esprit, excessivement, mal fichu. Une décision qu'il allait regretter, s'il le sut, à l'instant même où il proféra ces paroles, il ne démordit pas. Les semaines qui suivirent furent abjectes. Deux semaines où il se plongea dans le travail, où il lança la machine conscient de l'impossibilité d'un retour en arrière. Deux semaines où il prit l'une des plus importantes décisions de son existence. Décidant d'accélérer le processus qui le lierait indéfiniment à Frida, à son plus grand plaisir, au plus grand plaisir des membres de sa famille.

« Gustaf, tee työsie, kiitos » - aboya-t-il, attrapant un dossier que son assistante lui tendait, non sans lui lancer une autre sommation qui tira à cette dernière un soupire. Soupire qui n'échappa guère à Mikkel, qui la fixa avec incrédulité avant de passer l'éponge sur un comportement qu'il avait pour habitude de punir. « Monsieur Hummel, votre fiancée vient de nous faxer la liste des fleuristes qu'elle veut que vous contactiez » - il pivota à peine, plissant les paupières. « Eh bien ? Qu'attendez-vous pour les contacter ? Vous êtes moi » cracha-t-il, l'inverse n'était, bien évidemment, pas vrai. Elle se pinça les lèvres, ravalant une des répliques cinglantes qu'elle lui destinait, compatissant au désarroi d'un futur marié. « Vous devriez prendre l'un de vos cachets, monsieur Hummel, ça vous rendra peut-être de meilleure humeur » - il sourit. Finalement, elle n'avait pas pu la retenir bien longtemps sa fameuse réplique. Elle disparut dans le bureau installé au bout du couloir, à deux pièces de sa chambre à coucher. Pile au moment où la porte de l'ascenseur s'ouvrait sur... « Andy » souffla-t-il, fronçant les sourcils. Après ce qui s'était passé entre eux, il n'était pas sûr de la revoir un jour. Il l'écouta et se rendit compte qu'il avait retenu sa respiration. Il déposa le dossier qu'il tenait dans les mains, décidant de se rapprocher. S'il voulut adopter un ton amical, il fut sec. « Bonjour, Mikkel. Comment tu vas ? Qu'est-ce qui a bien pu t'arriver pendant les deux semaines où j'ai foutu l'camp de ta vie, te laissant seul en proie à l'incertitude ? » - il sourit. « Je vais bien, Andy. Je suis en pleine organisation d'un mariage  imminent. Je suis surchargé de travail mais, je peux bien trouver une heure à te consacrer parce que j'ai jamais de rancune contre toi même si je devrai ». Il disparut dans sa chambre puis en revint, une veste sur le dos. Il la devança, prit place dans l'ascenseur. Qu'est-ce qu'il aurait pu dire d'autre que ce qui avait déjà été dit ?

Qu'aurait-il pu ajouter d'autre que ce qui avait déjà été dit ? Qu'aurait-il proposé d'autre ?
La réponse qui revenait sans cesse était « rien » et à chaque fois qu'il pensait à Andy, la réponse était ' rien '. Il avait appris par cœur 'rien' et tout ce qu'il cachait. 'Rien' cachait des choses. Toutes les choses qu'il rêvait constamment de dire et qu'il gardait chichement. 'Rien' n'était qu'un subterfuge, un tour de passe-passe, son corps l'avait adopté pour réagir aux frustrations qu'elle lui infligeait. Il n'avait aucune rancune. A cet instant là, il n'en ressentit aucune. Il oublia, lui aussi, une partie. La partie qui lui avait fait la misère les deux dernières semaines, cette partie abjecte qui l'avait obligé à la haïr, sans la haïr vraiment. A juste se balader dans l'entre-deux. Elle devait forcément avoir quelqu'un dans sa vie. L'idée lui déplut, férocement. Il déglutit. Il lui avait demandé d'oublier et, elle l'avait fait. Elle avait fait ce qu'il lui avait demandé. Ça ne lui ressemblait pas. Putain, Andy était l'incarnation de l'esprit de contradiction, Andy transgressait toujours toutes les valeurs pour lesquelles il se battait, lui, comme un abruti. « Est-ce que je l'ai exigé ? » - vaine tentative de jouer sur la sémantique, vaine tentative de. Toutes les tentatives étaient vaines, toutes les tentatives le seraient toujours. Il avait fini par le comprendre, ce soir-là. Mais, il poursuivit, le jeu malsain. Il laissa ses doigts se lier aux siens, il laissa la chaleur remonter le long de ses bras pour déflagrer à travers ses fibres. Il resserra son emprise et, tout lui parut naturel dans ce geste. Tout. Les portes s'ouvrirent, ils sortirent de l'ascenseur. Il esquissèrent les pas menant vers le grand hall, lui, salua brièvement le gars qui bossait là, « Ed » et il reconnut dans son regard l'interrogation muette : alors ? Ils n'étaient pas amis, Ed et lui. C'était à peine s'ils se parlaient mais, Ed connaissait ses habitudes, Ed avait compris ce qu'Andy n'avait pas l'air d'avoir pigé. Ce que Mikkel lui-même n'avait que récemment saisi. Alors ? - 'Rien' revint à la charge. Et il n'ajouta aucun clin d'oeil. 'Rien'. «Je ne devrai même pas avoir à le dire, tu devrais le savoir, tu devrais je sais pas, le sentir ». C'était pas vraiment la façon dont il se voyait régler les choses. Il allait se marier avec Frida et il allait surtout continuer à avoir des vues sur une autre. « Au fond, tu sais parfaitement ce que je veux. Et je ne vais pas répéter ce que j'ai déjà dit à ce sujet. J'déteste me répéter ». Il relâcha son emprise, la contourna et poursuivit sa marche, la devançant suffisamment pour que ce soit lui et pas le portier qui lui ouvre la porte. « Tu tombes bien, j'ai quelques achats à faire en vue de... » il lui parut avoir un sale goût, ce mot qu'il aurait voulu proscrire de son vocabulaire. « Il en va de soi que tu es invitée » il marqua un temps de pause puis poursuivit : « Tu peux venir accompagnée de qui tu veux ». Et ouai, c'était sa manière de savoir si, elle avait quelqu'un. Si ce quelqu'un était une des raisons qui faisaient qu'ils ne cessaient d'être éloignés.

Il rit. Le son guttural, celui des cordes qui se nouent, font des pelotes. La moindre vibration dégommée. Ce rire là  était nerveux s'il avait conscience de ça, Andy aussi. Andy aussi. Tout ce dont Mikkel avait conscience, Andy aussi. Andy aussi. Il faillit s'étrangler avec les mots qui vinrent s'échouer contre ses dents. Il grinça des dents, l'expression sur son visage, celle de l'indolence prit place. Il ne pouvait décemment pas être indolent lorsqu'Andy s’incrustait dans son champ de vision. Il se sentait aussitôt charrié vers elle, obligé de n'avoir d'yeux que pour elle. C'était étrange, cette façon de le soumettre à un magnétisme. Ça lui échappait, il ne voulait même pas se l'expliquer. « En tout cas, on tourne toujours autour du pot, certaines choses ne changent pas » - des paroles qu'il souffla en avançant, boudant tout mode de transport qui puisse leur faire gagner du temps, lui faire perdre du temps. Du temps qu'il voulait absolument passer en sa compagnie, se raccrochant à un espoir stupide. Il n'était pas assez sentimentaliste pour formuler, de peur de conjurer l'indicible. Il haussa les épaules, feignit encore de ne pas être touché. Lorsqu'il l'était, peut-être au delà de tout ce qu'il avait pu connaître jusque là. C'était un des aléas balancés dans sa vie ce soir-là, sous l'abri-bus. « Tu sais, j'aurai très bien pu poursuivre mon chemin. Mon chemin sans toi était très bien tracé. J'avais de toute façon pas suffisamment de temps à consacrer à qui que ce soit. Pas de haine, ni d'amour pour quiconque. C'était soit, je commençais à t'apprécier ou je continuais en en n'ayant rien à foutre. J'étais habitué à ignorer les gens, Andy. L'indifférence c'est quasiment tout ce que je connaissais » - une confession , une vérité débarquant, avec son goût âpre. Comme toutes les vérités qu'elle avait réussi, Olsson, à lui soutirer. Elle était venue de nulle part et il avait fini par l'accepter. Il s'y était pas attendu. C'était une amitié simple, c'était juste deux personnes qui s'entendaient relativement bien. C'était plus compliqué que ça. S'il existait une entité supérieure, elle avait un  sens de l'humour plutôt tordu. « Tu as fait irruption dans ma vie, c'est tout. Je ne te dis pas ça pour meubler les blancs qu'il y a çà et là, entre nous. Putain, « nous ». Même ce mot me paraît déplacé » - voilà ce qu'il avait pensé, durant quatorze foutus jours. Nous. Et cette idée  jouait les opportunistes, squattait sa boîte crânienne, siphonnant toute la bonne grâce qu'il mettait pour l'effacer. C'était constamment peine perdue. « Mais si tu penses que t'as pas les couilles de venir, viens pas alors. Comme ça je n'aurai pas à prétendre des choses et toi, tu n'auras pas à être la seule à remarquer ce qui cloche » - au fond, c'est parce qu'ils connaissaient les pourritures qu'ils pouvaient être, qu'ils étaient, derrière les craquelures. Il rit encore et bientôt, il ne put plus rien contenir. Il s'immobilisa, secoué, oubliant le bruit de la circulation, il ne put plus qu'entendre le bruit des battements de son cœur, le bruit du vrai désespoir. C'était surréaliste. « Allons-y, Andy. Suis-moi pour faire des achats, tu sais ce que j'aimerai vraiment savoir ? » - il déglutit, redevenant sérieux, demeurant quand même un sourire sur ses lèvres, moqueur, presque vexant. « Et si je décide de tout envoyer paître, tu serais capable de me suivre ? » - il se rapprocha, se penchant vers elle pour mieux se faire comprendre, articulant chaque mot. « Tu le ferais, alors ? T'opposer ou pas ? » - et dans cette interrogation, tous les deux savaient ce qui se cachait derrière. Ils étaient peut-être à un tournant. En tout cas, aucun des deux n'avait l'air de le savoir. Il avait l'impression de n'avoir jamais autant attendu une réponse de toute son existence.
Et peut-être qu'il avait peur, aussi.