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On aurait pu s'aimer sans en crever

Ça fait à peine une semaine qu’elle est sortie de ce coma. Elle n’a pas la moindre idée de ce qui a pu se produire, c’est comme si son cerveau avait décidé de supprimer ce passage de sa vie pour lui éviter des souffrances et des peines trop atroces. Ça avait été trop violent. Elle préférait ne pas se souvenir parce qu’elle ne se sent pas prête à affronter la vérité.
Après son réveil, elle avait décidé de se louer un petit loft dans le centre-ville, parce qu’elle n’avait pas ressenti l’envie de retourner dans leur maison. Catriona n’était retourné qu’une fois pour reprendre des vêtements, mais il restait encore tellement de choses à elle dans cette demeure. Dans son ancienne demeure.  

Elle ferme le moteur de sa voiture, incapable de trouver le courage d’y entrer. Incapable de trouver le courage de se heurter à cette vie qui n’était plus la sienne. Ça lui fait mal. Ça lui fait mal de voir le décor de cette maison. Ça lui fait mal de penser à son passé, de penser qu’il avait pu lever la main sur elle. Ça la ronge. Elle a envie de savoir, comme elle a envie de ne pas se souvenir. Parce qu’elle se doute que les images seront douloureuses, à même de se heurter dans son crâne, de briser son palpitant. Ça lui fait peur, bien plus qu’elle ne le voudrait. Catriona, elle ne sait pas comment elle se sent face à cette situation. Elle ne sait pas si elle a envie de le détester ou de le prendre dans ses bras pour lui dire qu’elle le pardonne. Elle ne sait pas ce qu’elle veut, mais elle a peur. Peur des hommes. Peur de lui.
Le moteur se coupe. Elle prend son souffle. Elle ne sait pas si elle à la force de franchir le pas de la porte, de se heurter aux souvenirs de leur vie commune. C’est trop récent pour qu’elle se sente à l’aise, trop récente pour qu’elle ne se sente pas fébrile.
La brune sort de la voiture, tente de trouver un peu de courage et sort les clefs qui traînent encore dans son sac. Elle n’a pas le courage de couper les ponts aussi rapidement. Trent est deux ans de sa vie, malgré ses défauts, elle l’aimait. Elle l’aime. Elle l’aimera surement toujours, mais son cœur est fermé et sa confiance, elle n’a plus envie de l’accorder. Elle crève de peur. Elle est blessée.

Elle s’approche de la porte, prend son souffle et l’ouvre. Elle ne s’attendait pas à le voir lui. Lui et son visage brisé. Lui et ses traits tirés par la fatigue. Elle sent son ventre se serrer. Elle sent son cœur manquer un battement dans le fond de sa poitrine. Ça fait mal. Bien plus qu’elle ne l’aurait pensé. Elle n’a pas envie de le voir se détruire, comme elle n’a pas envie de lui venir en aide. Ce n’est plus son rôle. Elle doit se remettre sur pied. Son palpitant bat à tout rompre dans le fond de sa poitrine et le silence lui semble pesant oppressant. Ses phalanges restent figées autour de la poignée, elle a l’impression que ses genoux vont flancher et qu’elle va se percuter contre le sol, mais elle tient bon, elle tente de rester distant. Mais cat, elle a le cœur en miette. Elle ne pensait pas le vor là. Elle ne pensait pas le croiser. Son cœur ne cesse de battre alors qu’elle détourne son regard de lui pour observer la maison. Leur maison. Tout est comme elle l’aurait voulu. Trent, il a tout fait. Ça fait presque monter les larmes dans le fond de ses yeux, mais elle se retient. La jeune femme finit par fermer la porte doucement, sans s’approcher, sans avancer. « Je…» Elle n’a pas la force de parler. De lui parler. De lui pardonner. « Tu ne travailles pas?» Il est tôt, elle ne pensait pas tomber sur lui et c’est terriblement douloureux.

Elle a mal. Mal de le voir ainsi. Mal parce qu’elle le méprise pour avoir levé la main sur elle. Cat, elle savait son passé et elle voulait l’aider, parce qu’elle l’aimait. Maintenant, elle n’a plus la moindre once de confiance en lui. Un coma de deux mois. Ce n’est pas rien. C’est trop. Sa famille ne passera jamais l’éponge et elle, elle ne sait plus. Son cœur s’est brisé. Il a brisé une partie de Catriona.

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- Non, j'ai pris ma journée. Cat, elle aurait aimé que ca en soit autrement. Elle n’aurait pas pensé devoir le croiser et tomber sur lui est douloureux, ca fait battre son palpitant dans le fond de sa poitrine et son corps réagit ans qu’elle ne le veuille réellement. La jeune femme reste sur le pas de la porte, incapable de savoir si elle a envie de repartir, d’ouvrir la porte pour se diriger en courant vers sa voiture. Elle n’a pas la moindre envie de lui parler, parce qu’elle ne s’en sent pas prête et c’est impossible de dire si seulement elle sentira le courage de le faire un jour. Son cœur lui fait un mal de chien et Catriona, elle peine à calmer les pulsions et les pensées qui se percutent dans son crâne. Cette maison est imprégné de trop se souvenir pour que ce soit simple d’y entrer, mais le fait qu’il y soit rend le tout un peu plus complexe. - Viens. Entre... Le silence, il est pesant et elle croise les bras contre sa poitrine. Parce qu’elle se ferme. Parce qu’elle ne sait pas comment se sentir. Parce qu’elle ne sait pas comment réagir.  Il se recule un peu et elle sent la pression un peu moins palpable. Elle supporte mal la proximité entre eux parce qu’elle a peur. Malgré le fait qu’elle le connait depuis trop longtemps, il a perdu cette confiance qu’elle pouvait lui porter. Il a perdu trop de choses. La brune imprime un pas dans le sol, détachant son regard de lui pour ne pas qu’il puisse savoir ô combien elle souffre, pour ne pas qu’il puisse voir la tristesse dans le fond de ses prunelles. Elle reste silencieuse Catriona, parce qu’elle ne trouve pas les mots, parce qu’elle ne sait pas quoi lui dire.

- Je peux prendre ton sac ? Ton manteau ? Lorsqu’il s’approche un peu trop, elle n’arrive pas à contrôler les réactions de son corps et elle fait un pas en arrière pour se heurter doucement au mur le plus près d’elle. C’est les anciens coups qui la font réagir de la sorte. Il ne peut pas s’approcher d’elle sans prévenir. S’approcher d’elle simplement. Il n’a pas le droit. Pas le droit de lui faire ça. De lui faire du mal. Elle déteste ça. Elle n’a pas la moindre idée de comment se comporter. « Trent.» Sa voix. C’est un souffle. Son regard se pose directement dans celui de son ancien fiancé. Ce regard qui en dit trop sur le fond de ses pensées sans qu’elle ne le verbalise, sans qu’elle ne lui lance à haute voix. « Je ne reste pas longtemps. Je n’ai pas besoin de retirer mon manteau.» C’est une façon plutôt douce de lui dire qu’elle ne voulait pas de son aide. Catriona, elle n’arrive pas à avoir envie de lui faire plus de mal, parce qu’elle sait qu’il en souffre, parce qu’elle sait encore lire en lui avec autant de facilité. Il n’y a pourtant pas de possibilité de retour en arrière. Elle ne peut pas. Elle ne se sent pas capable de se trouver prêt de lui. Elle n’a plus la moindre confiance en lui. Il recule d’un pas, parce qu’il voit qu’elle n’a pas la moindre envie qu’il s’approche un peu plus.
Catriona, elle tente de reprendre le contrôle sur son souffle, parce qu’il s’emporte à chaque fois qu’il fait un pas de trop. Qu’il s’approche un peu d’elle. Catriona, elle le contourne rapidement et imprime quelques pas dans la maison. Ça lui fait mal. Terriblement mal de voir que tout est comme elle l’a toujours voulu. Qu’il a pris le temps de tout mettre comme elle le voulait par le passé. C’est trop tard maintenant. La jeune femme fait quelques pas et son pied se heurte au cadavre d’une bouteille qui traîne sur le sol. Elle soupire doucement. Il faut qu’elle se calme et qu’elle ne se laisse pas envahir par les émotions, par leur passé commun et le fait qu’elle voudrait lui venir en aide. Elle doit s’occuper d’elle-même. Elle peine à se sentir mieux. Elle n’a pas le droit de revenir vers lui. Cat, elle se penche pour attraper quelques bouteilles vides et les dépose sur le comptoir de la cuisine. Elle sursaute quand elle le sent près d’elle et la jeune femme se retourne pour poser son regard dans le sien. « Je préférais que tu ne t’approches pas trop.» Elle ne contrôle pas les mots. Elle ne contrôle plus rien Cat.

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Ça aurait surement été plus simple s’il n’avait pas été là, si cette foutue maison n’était pas emplie d’autant de souvenirs à même de lui faire mal. Trop mal. Entrer dans cet endroit, c’est comme si les souvenirs venaient se percuter contre elle. Quand elle se tient loin de lui, loin de sa vie d’avant, c’est plus facile de garder a tête hors de l’eau, de ne plus y penser, mais ça reste en elle. Cette souffrance dont elle n’arrive plus à se détacher. Elle n’est plus la même. Qu’une ombre vide. Qu’une ombre qui a peur. - Là, ça va ? Je bouge pas. Catriona, elle laisse les cadavres de bouteilles trainer sur le comptoir. Elle n’aime pas le voir dans cet état. Lui. La maison. Eux. Ça n’aurait pas dû se produire comme ça. Ça n’aurait pas dû se terminer de la sorte. Son palpitant s’emporte dans le fond de sa poitrine à chaque fois qu’elle pose les yeux sur lui. Elle a l'impression qu’elle ne contrôle plus rien et elle et déchiré entre cette envie de lui crier au visage, de lui lancer ce qu’elle ressent depuis des mois et celle de s’enfuir comme une lâche. Cat, elle n’a pas la moindre idée de comment se sentir, mais quand il s’approche, son corps réagit sans qu’elle ne pense. Ses muscles se tendent. Son cœur se serre. Son esprit s’emporte. C’est mieux qu’il reste loin. Qu’il ne s’approche pas parce qu’elle n’est pas certaine des réactions qu’elle pourra avoir. Catriona, elle a peur des hommes et elle n’accorde que très rarement sa confiance. Ça lui arrive peu depuis son réveil. Il n’y a que le médecin qui s’est occupé d’elle avec qui elle arrive à se détendre. Ça la rassure de savoir que quelqu’un sait exactement ce qui a pu se produire alors qu’elle, elle ne se souvient que de quelques bribes. Son esprit a voulu effacer le mal qu’elle a pu ressentir et elle s’en porte mieux. Elle se porte mieux quand elle ne se souvient pas de la dureté de ses points. Elle ne répond pas Catriona, elle se contente d’acquiescer alors qu’il reste loin.

- Pourquoi t'es venue ? Elle se détache de son regard, parce qu’elle n’aime pas ce qu’elle peut y lire. Ca lui fait mal. Catriona, elle ne supporte pas de lui faire du mal, mais elle doit penser à elle, parce qu’elle ne se sent pas prête à lui pardonner. Elle l’aime. C’est surement ca le pire, mais elle n’a pas envie d’être comme ces femmes battues qui reviennent vers leur mari et pardonne. Elle ne sait pas. Elle ne sait plus. Elle a simplement peur. « Je venais finir de récupérer mes affaires.» La jeune femme n’avait pas encore eu le courage de venir et c’est vrai que la majeure partie de ses vêtements traînaient encore dans son ancienne chambre. La jeune femme se rend compte qu’elle a oublié ses sacs dans la voiture. Si elle sort, elle risque de ne pas entrer à nouveau et simplement foutre le camp. Elle se dirige dans la cuisine pour attraper quelques sacs en plastique, ça fera l’affaire. Elle s’en fiche de la maison, des meubles. Elle récupère seulement ce qui lui tient à cœur. « Est-ce que mes vêtements sont toujours dans la chambre?» Elle ne sait pas. Elle ne sait pas ce qu’il a pu faire pendant son coma. Il aurait bien pu se débarrasser de ses affaires et elle ne lui en voudrait pas. Cat, elle n’arrive pourtant pas à se détacher, à partir et le laisser en plan derrière. Elle ne sait pas ce qu’elle a envie de dire. Elle ne sait pas ce qu’elle a envie de faire. Elle le regarde. Incapable de trouver les mots justes. Incapable de savoir.

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- Non. Tu peux pas faire ça. Attends. Cat. Attends. S'il te plait. Attends. Attendre. Elle ne sait pas quoi attendre. Elle ne sait pas si elle a envie d’entendre. Pour elle c’est trop tard. Quelque chose s’est brisé est c’est simplement impossible de le réparer, de récupérer les affres de leur passé commun.  Son palpitant ne cesse de s’emporter dans le fond de sa poitrine, mais pas pour les mêmes raisons que par le passé. Parce qu’elle a peur. Parce qu’elle est nerveuse. Parce que ca lui fait mal. Ca aurait été plus simple qu’il ne soit pas là, mais elle n’aura pas réellement le choix de finir par le croiser, par le voir, par lui parler. - Pardon... Pardon. Je... La situation, elle rend ses pensées incohérentes. Elle a autant envie de lui donner une gifle, de lui crier des insultes que de le prendre dans ses bras lui lui souffle que tout ira bien. Elle ne fait rien pourtant, parce qu’elle n’a pas la moindre envie de lui glisser le moindre espoir qui soit, parce qu’elle n’a pas la moindre idée d’où elle en est maintenant. Elle sait simplement qu’elle ne lui fait plus confiance, qu’il a franchi une limite qu’elle aurait préféré ignorer.

Ca lui brise le cœur, un peu plus à chaque fois qu’elle croise son regard parce qu’elle sait bien lire dans le fond de ses yeux et que c’est douloureux. Il ne va pas bien. Elle le sait. Une partie d’elle a envie de lui tendre la main, de l’aider parce qu’elle n’a pas envie qu’il devienne comme son paternel parce qu’elle sait ô combien il méprise sa présence et même son nom, cette histoire. Les bouteilles vides sont pourtant là. Il arpente un chemin dangereux et ca ne lui fait pas plaisir à Catriona. Parce qu’elle l’aime. Parce qu’elle l’aimera surement toujours, mais elle se sent incapable de lui pardonner. Elle l’aime, mais c’est trop. Elle est pétrifiée et se confronter à lui fait remonter des images qu’elle aurait préféré ignorer. Ce n’est pas pour rien que sa mémoire a décidé d’effacer cette altercation de ses souvenirs. Parce que c’est trop douloureux. La brune passe sa main contre son visage pour se rendre compte qu’elle est moite et tremblante. Elle a peur Catriona et même si elle tente de le cacher, son corps réagit sans qu’elle ne contrôle rien. - Je vais t'aider. Elle sursaute, parce qu’elle était perdue dans ses pensées. Elle n’a pas envie. Pas envie de s’enfermer dans la chambre avec lui et cette idée rend Catriona encore plus nerveuse. Elle n’a pas envie d’être une de ces femmes qui revient vers lui qui a osé lever la main sur elle. Elle n’a pas le temps de rien dire qu’il bouge pour se diriger vers les escaliers qui mènent à l’étage du dessus. - Je passe devant. Elle ferme les yeux un moment et respire un bon coup avant de se mettre en marche pour se diriger vers les escaliers à son tour. Elle est bien silencieuse Catriona. Elle ne trouve pas les mots, parce qu’il n’y en a pas.

La brune entre à la suite de Trent dans la chambre et son cœur se serre. C’est plus bien difficile qu’elle n’aurait pu le penser. Elle dépose les quelques sacs près de la porte et en garde un entre ses doigts pour se diriger vers la commode dans le fond de la pièce, là où il se trouve. Il l’empêche d’accéder à une partie de ses vêtements et elle sait, elle sait qu’il n’a pas envie qu’elle franchisse ce pas. Elle ne s’en sent qu’à moitié capable, mais elle n’a pas le choix. Parce que c’est trop tard. Trop tard pour eux. La jeune femme s’arrête devant lui pour lui faire face, planter son regard une fois de plus dans le sien. Elle se sent fébrile. Elle se sent incapable de penser correctement et ça lui fait terriblement mal de le voir de la sorte. « Je suis désolé Trent.» Elle secoue doucement la tête et croise les bras contre sa poitrine, toujours son sac en main. « Je n’aime pas te voir comme ça.. Mais je peux pas revenir.» Un souffle. Ça n’a rien de facile à avouer, mais elle n’a pas le choix. Elle n’aime pas ça. Qu’il souffre autant. Elle a envie qu’il se sente bien. Réellement. Sincèrement.

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- C'est notre maison, Cat. C'est chez nous. Ca a pu aucun sens tout ça, si t'es plus là. Son cœur, il se serre dans le fond de sa poitrine et elle n’arrive pas à se sentir bien. C’est impossible de balayer d’un geste de la main cette vie qu’elle a pu avoir avec lui. Catriona, elle se souvient de bons moments, mais elle n’arrive pas à se faire à l’idée de cette fin, de cette fois de trop. C’est plus fort qu’elle. Son corps qui réagit et qui a peur au moindre mouvement. Elle a envie de crier, mais elle se dit que ça ne servira à rien. - Tu te souviens le nichoir qu'on a mis là, dans le jardin pour les oiseaux ? Il y en a un qui est venu visiter l'autre jour, je te jure. Ils vont peut être venir s'installer au printemps. Elle ne bouge pas, incapable de savoir ce qu’elle a envie de faire. Une partie d’elle a envie de le repousser, de lui dire ô combien elle le méprise pour ce qu’il a pu faire, mais elle sait très bien qu’il se fait violence. Elle le connait. Elle sait ce qu’il a pu vivre, mais elle n’arrive pas à lui pardonner d’avoir levé la main sur elle. La demoiselle laisse son regard se porter sur le sol un moment. Dans son esprit c’est le chaos, elle n’arrive pas à mettre ses idées en ordre. Elle a peur. Elle souffre. Elle ne sait plus. « Trent..» Ça lui fait mal de parler avec lui. Ça lui fait mal de se retrouver face à lui. « Je me souviens..» Elle n’a pas envie de nier, mais c’est trop tôt pour qu’elle soit capable de passer par-dessus le fait qu’il a franchi cette limite. Ça ne pourrait pas marcher. Pas une fois de plus. Sa famille ne l’acceptera jamais.

- Tu m'aimes plus, c'est ça ? Son corps se tend en entier et elle se détourne pour faire quelques pas dans la pièce. Ça aurait été plus facile si elle n’avait pas eu à le croiser. Plus facile s’il ne lui posait pas des questions auxquelles elle n’a pas envie de répondre. Elle l’aime. C’est ça le pire, mais elle ne peut pas lui pardonner. Elle ne peut pas être une de ces femmes qui retourne vers cet homme qui lève la main sur elle. C’est différent. À ses yeux. Les autres lui disent pourtant de rester loin. Elle ne sait plus quoi penser, elle ne sait plus comment se sentir. « Pourquoi tu me demandes ça Trent?» Catriona, elle finit par revenir vers lui pour poser son regard dans le sien. Elle s’emporte, elle lève le ton. « C’est quoi cette question?» Elle soupire et passe se main contre on visage pour tenter de reprendre contenance, mais ça ne fonctionne pas. « Je t’aime. Je t’ai aimé, mais j’arrive pas à te faire confiance et te pardonner. C’est ce que tu voulais entendre. J’y peux rien Trent, j’ai du mal à me trouver en face de toi sans réagir. Ça n’a rien à voir avec le fait que je t’aime ou non. C’est simplement que j’y arrive pas.» Elle grogne un peu Catriona et se détache de lui pour faire les cent pas dans la chambre. Elle n’a pas envie de lui cracher son venin à la figure, mais elle ne supporte rien. Elle ne supporte pas ça. Les questions et les doutes. Elle soupire et s’approche du lit pour s’y poser. La demoiselle n’a pas envie d’empirer les choses, mais ça lui semble pratiquement inévitable. Elle ne sait pas ce qu'elle doit dire pour détendre l'atmosphère, mais elle ne contrôle plus ce qu'elle dit. C'est ce que ca fait de jouer sur une corde sensible. Elle l'aime, mais plus de la même façon.

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- Je comprends, je comprends que tu as besoin de temps encore. Tu sais... moi non plus, je peux pas me pardonner. Je t'en demande pas tant... Elle s’agite. Elle fait les cent pas dans la chambre parce qu’elle ne sait pas comment se sentir. Dans son esprit, c’est le chaos, c’est en train de la rendre folle. Elle n’a pas envie. Pas envie de faire naître un espoir en lui, mais Catriona, elle l’aime, mais ce n’est pas suffisant. Ce n’est pas suffisant parce qu’il ne pourra plus s’approcher d’elle sans qu’elle crève de peur et elle ne saura plus le défendre auprès de sa famille. Elle ne sait pas comment se sentir. Elle ne sait pas ce qu’elle doit penser. Elle ne sait plus. Elle ne sait plus ce qu’elle doit lui dire et ce qu’elle a envie de dire. La brune, elle est venue pour prendre quelques vêtements et ce n’est pas ce qu’elle est en train de faire. Elle se confronte à cette conversation qu’elle aurait préféré éviter. Sa paume passe contre son visage, elle tente de se reprendre en main, mais il y a trop de choses qui se passent dans le fond de son corps. Rien. Rien qu’elle ne contrôle. Que le chaos qui se glisse dans son esprit. « Trent..» Elle a envie de le secouer. De crier. De dire que ça ne sert à rien, que sans la confiance, leur couple n’est qu’un amas de poussière. Il y a cette partie d’elle qui n’a pas envie de lui faire du mal, parce qu’elle sait qu’il souffre, parce qu’elle connait trop bien son passé sans se sentir concernée.

- Je ferai tout ce que tu voudras pour regagner ta confiance, je serai patient, je te jure, j'y arriverai. Mais me laisse pas tomber, je suis rien sans toi. Son cœur arrête de battre dans le fond de sa poitrine. Elle a envie de lui donner de claques pour lui imposer ce fardeau. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas être celle à même de tenir sa vie en place, parce qu’elle n’a pas envie de rester auprès de lui, parce qu’elle n’en a simplement pas la force. Elle s’arrête et laisse son regard se poser sur le sol. Foutu mélange de colère et de rage. De haine et de regret. De peine et d’amour. Elle ne sait pas comment lui parler. Elle ne sait pas comment dire les mots. Elle s’approche. Un peu. Prenant soin de laisser un distance entre eux parce qu’elle n’arrive pas à lui faire confiance, parce qu’elle n’arrive plus à se sentir bien près de lui. « Comment est-ce que tu oses me dire ça Trent?» Elle ne pense plus. Elle ne pense plus à rien. Elle laisse les mots filer, se perdre dans l’air pour se percuter entre les murs de la chambre. « Je peux pas supporter que tu sois rien sans moi.» Elle soupire et lève les bras. Elle n’a pas la moindre idée de ce qu’elle doit faire et c’est en train de la rendre folle. Il est en train de la rendre folle. « Comment tu peux me dire ca. J’ai mal. J’ai pas envie d’être là. Je te fais plus confiance, je ne supporte même pas que tu t’approches. Pourtant tu sais surement que je n’arrive pas à t’en vouloir complètement. Je te connais trop bien. Mais je ne veux pas être ce qui te tient en place. Je ne le supporte pas. Je n’ai pas envie que ca puisse m’influencer. Je n’ai pas envie de rien te devoir.» Catriona, elle est clairement en train de se perdre dans le flot de paroles. Elle se crispe. Elle tente de respirer. Elle ne veut pas lui faire du mal. Pas plus. C’est surement trop tard de toute façon. Un pas. Un pas de plus. C’est trop près. « Laisse-moi prendre mes choses.»

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- Parce que c'est la vérité, Catriona. Si tu pars... Elle s’emporte. La colère douce qui gronde sous sa peau fragile. « Tais-toi Trent.» Sa voix monte. Elle réagit trop. Elle ne veut pas. Elle ne peut pas. C’est brisé. C’est fini. C’est le foutu néant, les restes de souvenirs qui lui tiraillent douloureusement la poitrine. Elle n’a pas envie d’en entendre plus, d’en savoir plus. Son cœur se perd. Ses pensées se percutent. Cette foutue impression qu’elle est en train de devenir folle.
Il s’approche. Elle tremble un peu. Elle croise les bras. Elle a envie de le pousser, de lui crier n’importe quoi pour qu’il cesse de s’approcher. Elle ne lui fait pas confiance. Elle ne l’aime plus comme avant, elle ne peut pas. Elle en est incapable. Catriona, elle ne se sent plus bien lorsqu’il gravite autour d’elle. Cette peur sourde qui gronde dans son ventre. - Promets-moi... Elle se crispe parce qu’il est trop près, mais elle n’arrive pas à bouger, à savoir ce qu’elle veut faire. Catriona, elle finit par poser ses deux mains sur le torse de Trent. Qu’il n’approche pas. Pas plus. Pas trop. « Reste là, s’il-te plait Trent.» Elle ne peut pas le sentir trop près, même le contact de ses mains sur son torse fait passer de désagréable frisson contre son épiderme.

Elle recule vivement de lui, brise la promiscuité qu’il vient d’instaurer et elle le contourne pour ouvrir les tiroirs et attraper la majeure partie de ses vêtements sans en prendre soin. Elle a envie de jeter ce qui lui passe sous les doigts à l’autre bout de la pièce. Cette impression qu’elle est sur le point de faire une crise de panique, de perdre le contrôle et de s’emporter. De pleurer. De crier. De le haïr. De l’aime.
Ses mains tremblent. Cette impression que son corps en entier tremble de trop de sensation. Elle le sent derrière elle. Elle le sent près d’elle. Elle le sent partout autour d’elle et elle ne sait pas comment se comporter. Peur. Haine. Amour qu’elle ne peut oublier d’un coup de main. Elle sait pourtant qu’elle ne veut plus, qu’elle ne peut plus être sienne. Elle lance les vêtements par terre, près du sac qu’elle a laissé plus loin et elle se retourne pour regarder le dos de Trent. « Te promettre quoi Trent?» Elle soupire et croise les bras. Coincé entre lui et la commode, sans être collé à l’un ou l’autre. « Je ne pense pas que je sois capable de te promettre quoi que ce soit. Je n’ai plus confiance en rien qui te concerne.» Elle ne peut pas. Elle n’a pas la force de faire semblant ou de continuer. De se rapprocher ou de lui pardonner. Elle n’a pas le courage. Elle sait que sa famille ne voudra jamais qu’il revienne près d’elle et elle n’a pas envie d’être cette femme battue qui ouvre les bras. « Je ne me souviens même pas de cette nuit, j’ai juste cette peur ancrée au fond des tripes à chaque fois que je te regarde Trent. Je préfère ne pas me souvenir parce que je pense que ça serait encore plus douloureux de savoir.» Son souffle qui se coupe un peu, les larmes qui remontent et elle se sent sur le point de flancher. Elle ressent trop de choses.

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- Je pourrais pas vivre sans toi. Pars pas. Un couteau de plus qui s’enfonce dans le fond de sa poitrine. Un poids encore plus lourd contre ses épaules trop frêles. Ca fait mal. Tellement mal qu’elle a envie de balancer la moindre chose qui lui tombe entre les doigts.
- Arrête. Parle pas de ça. J'ai pas voulu ça. Ca n'arrivera plus. Je te promets. Tu le sais, hein ? Tu le sais ? C’est pourtant la seule chose qui ronge son être. Elle ne pense qu’à ça. Elle ne ressent que ça et ca rend Katya terriblement nerveuse. Son corps qui se crispe à chaque fois qu’il se rapproche d’elle. Cette envie de s’enfuir, de le frapper, de foutre le camp.
Un soupire qui lui échappe alors qu’elle croise les bras, qu’elle laisse ses iris se poser sur lui, analyser les gestes.
Il faut qu’elle parte. Il faut qu’elle parte parce qu’elle est en train de devenir folle dans cette maison qui fait monter les souvenirs, dans cette pièce qui était la leur.

- Bien sûr que tu me détestes... J'suis qu'une merde. Je t'aime et je te brise. J'suis encore pire que l'autre connard. Elle a envie de crier. De lui crier ce qui lui passe en tête, de lui balancer les conneries qui rongent son être depuis qu’elle a ouvert les yeux.
Ça fait mal de savoir que l’homme qu’on aime lève la main. Qu’il s’emporte.
Katya, elle serre les dents, elle avance et n’ajoute rien. Pas encore. Parce qu’elle ne sait plus quoi dire à force de souffrance, parce qu’elle ne sait plus quoi dire à force d’usure.
Ses phalanges s’attardent à attraper les vêtements qu’elle à jeter à l’autre bout de la chambre un moment plus tôt. Elle se sent en panique. Elle se sent incapable de penser correctement, de vivre correctement quand elle gravite autour de lui.

Il faut qu’elle parte. Qu’elle s’éclipse. Qu’elle respire. Qu’elle relâche la pression qui se fait immense contre son palpitant, contre ses côtes. Il barre la porte, mais elle s’avance. Elle n’écoute pas les maux de son corps qui lui disent de rester loin. Elle n’écoute rien. Les sacs de vêtements entre ses doigts, son regard s’accroche dans le fond du sien. Elle n’a plus envie de parler de ça, elle n’a pas envie d’être là et elle n’a pas envie de savoir. Elle n’a pas envie de savoir le mal qu’il a. Elle ne se sent pas prête. Pas maintenant. Jamais, surement. Elle n’en sait rien Katya, que les foutus stigmates contre son épiderme.
Son regard plus froid qu’elle ne le pense. Ses yeux qui ne lâchent pas. « Laisse-moi passer Trent, je veux partir.» Ce se qu’elle veut. Elle ne veut pas ça. Elle n’a jamais voulu que ça se termine de la sorte, mais elle n’a plus d’espoir la blonde.
Elle ne voit pas la lumière.
Le temps file. Il ne bouge pas. Elle s’emporte. Elle lève le ton. Elle sent la colère qui gronde dans le fond de ses tripes. Sa main qui tente de le pousser et elle se faufile dès qu’elle est apte à entrevoir un ouverte. Elle s’y lance pour s’enfuir, parce qu’elle ne supporte plus rien de cette maison et de sa présence.