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walk a tightrope

I wonder how bad that tastes when you see my face. Hope it gives you hell, hope it gives you hell, when you walk my way.

La vie de Simon était devenue calme, plate. Il a ses habitudes, un boulot qui ne lui convient pas tant que ça mais qui paye le loyer. Des filles qui partagent sa couche et le comble le temps de quelques heures. Bref. Un bonheur simple et agréable. Le seul point noir au tableau, le manque enivrant de celle qu'il n'a jamais su oublié mais ça, il n'y pouvait pas grand chose. Ce soir là, en terminant son service tardivement, il prend la route de son appartement à pieds. Il n'y a plus de bus à cette heure ci et prendre un taxi pour une courte demi heure ne lui semble pas nécessaire. En chemin, il tombe sur une voix qu'il reconnait bien, celle d'Ethel. Un peu crécelle sur le bords quand elle s’égosille, la gamine hurle à ce pauvre type de la lâcher. Dire qu'il avait prévu de rejoindre Ava pour une nuit d'amour. Simon, à la fois gentleman et protecteur, s'approche et pousse l'assaillant qui ne réplique pas quand son regard croise les iris sombre du brun. « Tu fais chier bordel, qu'est ce que t'as encore prit ? » les pupilles dilatés, les yeux rouges, le regard hagard. Faiblesse. Mal être. Simon aimerait pouvoir lui dire que tout s'arrangera, qu'un jour elle sera heureuse et que tout ira bien mais ce serait mentir. Il n'y croit plus vraiment lui même au bonheur. Pas sur qu'il soit convaincant. « Ta gueule Simon ! » Il secoue la tête et la prend sur son épaule. Elle essaye bien de se débattre mais ce n'est pas avec ces muscles de moineau qu'elle arrivera à quoi que ce soit.  « pose moi par terre ou je hurle ! » Un sourire sournois sur le visage. Les yeux qui rejoignent le ciel. Aucune surprise quant à sa réaction. Il s'en fout pas mal. Qu'elle hurle. Qu'elle crie. Il l'a ramène chez lui avant qu'elle ne finisse dans les bras d'un gros dégueulasse pour ne pas passer la nuit dehors. Il se fout pas mal de ses jérémiades. Avec Ethel, il se montre protecteur. Trop. Il ne sait pas pourquoi mais elle réveille chez lui un instinct fraternel. Celui qu'il a toujours rêvé de développer. La vie ne lui en a pas laissé la chance. Il n'a pas de famille. Il n'en a jamais eu. Le seules personnes qu'il a aimé lui ont chier à la gueule. Ils se sont moqués, ont mentis ou alors ils sont partis. Il ne croit plus en l'humanité, il a laissé tombé il y a bien longtemps. Dans un sens, la droguée lui rappelle ce qu'il est lui. Elle le renvoi à son propre mal être, à sa douleur, à sa peine. Il grimpe les trois étages qui le sépare de l'entrée, la jeune femme toujours sur son épaule. Elle a capitulé, elle a arrêté de se débattre, ou peut être qu'elle s'est simplement endormie. Sa robe est détrempée d'un liquide odorant et alcoolisé. Il pousse un soupire et sans se rincer l’œil l'aide à rentrer dans un tee shirt à lui. Elle titube. Elle bafouille. Il l'accompagne finalement dans son lit et vient prendre une bière au salon avant de la rejoindre et de s'endormir à son tour. [...] « Putain mais réveille-toi du con ! » La voix lointaine le sort de ses rêveries alors qu'elle tambourine sur sa poitrine. La crinière ébouriffée sur le haut du crâne. Il se frotte le visage.  « Waoh... Tu devrais aller te laver les dents. » ironise t-il alors qu'il peine à ouvrir les yeux. Il passe une main dans sa chevelure.  « Et tu sais que tu ronfles. » grogne t-il. Ce réveil est trop brutal. De plus, Simon n'est pas du matin. Il ne supporte pas qu'on le réveille. Heureusement pour elle, son air ahuri l'amuse et le met de relativement bonne humeur. Il se grattouille l'entrejambe qui le démange fortement de bon matin pour constater que l'engin est réveillé. C'est comme ça tout les matins, il parait que c'est normal. Certains spécialistes iront même jusqu'à dire que c'est dû aux frottement contre le drap durant la nuit. « pourquoi tu me regardes comme ça ? » finit il par demander.

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Olala, mais quelle ronchon dès le matin. Elle se sent obligée de crever les tympans du brun qui aurait aimé dormir quelques minutes de plus. Quelques heures même. Ces derniers temps, le sommeil se fait rare. Décousu. Sa tête ne le laisse pas se reposer. « Tu te crois drôle ? Parce que si c'est le cas, sache que tu ne l'es pas. Pas du tout. » un sourire, sournois. De ceux qui agacent la jolie Ludsen. Ça ne rate pas. Il est vrai qu'il trouve la situation vainement drôle. Il s'en amuse jusqu'à ce qu' elle manque de lui briser une côte tellement elle tape fort. Il la pousse un peu plus loin sur le lit pour l'empêcher de continuer à passer ses nerfs sur sa personne. Il n'y est pour rien si elle a mal au crâne ce matin, elle aurait du y réfléchir la veille. S'asseyant en frottant son visage une nouvelle fois. Elle est en colère et il lui faut sortir de sa torpeur et de son semi-sommeil pour comprendre de quoi il retourne. Attendez, elle ne croit quand même pas qu'il aurait profité de la situation pour se jeter sur elle. Elle n'a définitivement pas beaucoup d'estime pour Simon si elle le croit capable d'un truc aussi glauque. Bordel. Il lui suffit de claquer des doigts pour avoir une fille dans son lit. Ceci dit, autant tirer avantage de la situation et la faire rager un peu plus. Il joue les naifs, comme s'il ne comprenait pas sa colère. Son sourire ne le quitte plus. « Tu me demandes pourquoi je te regarde comme ça alors que je me réveille dans ton lit sans aucune souvenir de la manière dont je suis arrivée ici ? Et à moitié à poil en plus de ça. » insiste t-elle, ne laissant plus vraiment de place au petit jeu du jeune homme. « Ah ça. » dit il, sans rien révéler de plus. Sa tête bordel. Il devrait prendre une photo. C'est hilarant. « Je crois que la vraie question est : comment est-ce que je peux être là, et te regarder comme ça ? » « Et bien... » commence t-il, l'air grave, histoire de la rendre folle de rage un peu plus longuement. « Tu m'as appelé et tu as insisté pour venir dormir chez moi... Là tu t'es jeté sur moi. Tu me connais, je sais pas dire non alors... » Ce petit jeu l'amuse beaucoup mais il n'arrive pas à contenir son sérieux bien longtemps. Un rire cristallin s'échappe de ses lèvres vermeilles. Elle grimace, dégouter par cette scène qu'elle imagine. Il secoue la tête : « Je plaisante. Tu verrais ta tête sérieusement. Il ne s'est rien passé. » La rassure t-il finalement. La simple idée de se retrouver dans un lit avec lui la dégoute. Il pourrait se vexer mais il n'en fait rien. La veille, ça ne lui a même pas traversé l'esprit. Sans doutes est elle différente des autres. « Je t'ai récupérer sur le trottoir, tu allais partir avec un type chelou... » ajoute t-il finalement, une fois son rire calmé. « Et quand tu verras l'état de la robe que tu portais hier, tu comprendras pourquoi je t'ai aidé à enfiler un tee shirt à moi. » Il se gratte le haut de la tête. Maintenant, il n'arrivera de toutes façons pas à se rendormir. Il finit par se lever. « un café et un doliprane ? » Il lui ai arrivé de se retrouver dans des états seconds, rarement ceci dit, il n'abuse en général pas de la boisson. Sauf qu'avec Ethel, c'est souvent. Trop à son gout mais il n'émet aucun jugement à vois haute puisqu'il n'est ni son père, ni son frère. C'est juste un type qui s'est trouvé sur sa route au bon moment. Avant qu'elle ne commette l'irréparable, un acte qui entachera son existence à vie. « Oh et sympa, je te rebute tant que ça ? » demande t-il finalement alors qu'il l'invite à le suivre dans la cuisine dans geste de la main. Une question dont la réponse sera cynique, il le sait. La gamine n'a pas sa langue dans sa poche et il doit avouer que ça lui plait. Un vrai paradoxe de brutalité et de douceur.

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Simon, il s'amuse de la situation. Il trouve même cela hilarant. A la voir prendre la mouche comme ça, il aurait presque envie de pousser le bouchon un peu plus loin. La foutre à bout. Il se retient et avoue finalement que rien ne s'est passé entre eux hier. Déjà parce qu'il ne voit pas la jolie Ethel de cette façon mais surtout parce qu'il est pas assez timbré pour sauter une gamine complètement bourrée. Il plait. Il n'a pas besoin de rendre ses proies ivres, le chasseur arrive à ses fins trop facilement. Sa belle gueule et son franc parlé suffisent. Le côté brisé, froid plait aux femmes. Etrange n'est ce pas ? Peut être que ces demoiselles rêvent toutes de le changer. D'être celle qui arrivera à le rendre heureux. A lui faire oublier ce passé merdique qu'il ressasse. Ces remords. Ces non dits. Aucune n'y parviendra. Il est bien trop accroc à Andy. Il ne l'a jamais vraiment oublié même s'il tente de se convaincre du contraire. « Trou du cul. » Amusé. Narquois. Mesquin. Il l'observe sortir de ses gongs.  « Quoi, c'était même pas un peu drôle ? » Maintenant sur le rebord de son lit. Il finit par lui expliquer. Ce à quoi elle répond lascivement: « Un type chelou ou un autre ... » Il lève les yeux au ciel. Quelle idée aussi de se mettre dans un état aussi désastreux. Depuis le temps que sa tristesse lui joue des tours, elle devrait avoir comprit que noyer son chagrin dans l'alcool ou autres substances n'arrangerait rien à sa situation. Au contraire. Le lendemain, on se sent encore plus mal. Dans la tête et dans le corps. Aucun intérêt. Elle a une si basse estime d'elle que ça en deviendrait alarmant. Dire que la petite à tout pour elle. Il lui suffirait d'ouvrir les yeux et d'admettre qu'elle crée son propre malheur pour réussir à effleurer le bonheur. Le truc, c'est qu'il est pas le mieux placé pour parler. Il devrait la trouver pathétique pour ça. Non, c'est attachant. Il voudrait la protéger mieux mais elle est trop fier pour le laisser jouer ce rôle. « Tu mérites mieux qu'un pauvre type rencontré dans un bar. » Il ne s'attarde pas sur le sujet et propose un petit déjeuner accompagné d'un doliprane en se levant du lit, jetant un coup d’œil discret à l'héritière. « Deux dolipranes, si possible. » Il acquiesce à sa requête. Sachant bien que ça ne suffirait pas à tuer son mal de tête. « T'as même pas idée. » renchérit t-elle alors qu'il demande s'il est si repoussant. Une réponse à sa hauteur, froide et ironique sur laquelle il choisit de ne pas rebondir. Il file vers la cuisine, laissant Ethel le soin de le suivre. Un filtre. Du café origine Pérou et voilà que la machine est en marche. Il farfouille finalement dans ses tiroirs pour en sortir deux eferalgants et les fourrer dans un verre rempli d'eau quelques secondes plus tôt. Il se frotte la tête et dépose le gobelet sur la table de la cuisine alors qu'elle apparait, presque fraiche. Elle l'étonnera toujours. Elle a cette capacité à rester digne dans les situations les plus dramatiques. « Tu sauves souvent des princesses en détresse sur ton cheval blanc ? » Un rire s'échappe de ses lèvres alors qu'il répond: « seulement les chieuses. » il se tourne vers elle et ajoute: « et puis, j'avais laissé mon poney à l'étable. » Il ouvre son frigo. Le contenu n'est pas folichon mais devrait suffire à les rassasier. « œufs brouillés et pain de mie ? » Il meurt de faim de son côté. Il a sauté le repas de la veille au soir comme il travaillait. Ce qui lui arrive assez souvent ces derniers temps. La princesse n'a pas vraiment son mot à dire sur le repas qu'il a l'intention de concocter. Il manquerait plus qu'elle se montre exigeante. Oui, parce qu'au passage, elle ne l'a toujours pas remercié pour les événements. Au contraire, elle l'engueulerait presque de l'avoir 'sauver' des griffes de ce bourreau qui profitait de la situation.

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Elle ne remercie pas. Ça lui écorcherait la langue de proférer ces quelques paroles. De toutes façons, il s'en fout de ses excuses, il ne l'a absolument pas fait pour ça. Il l'a fait parce que d'une certaine façon, il tient à elle. C'est pas très raisonné cette histoire, il ne sait même pas pourquoi lui non plus. Pourtant pas du genre à s'attacher, à nouer des relations, peut être qu'il est attendri par celle qui se comporte de temps à autres comme une adolescente prépubère en réclamation d'attention. Elle avait obtenu celle de Simon mais s'acharnait à lui prouver qu'elle n'en voulait pas. Plus elle le repousse, plus il la taquine. Une place qu'il impose dans la vie d'Ethel qui promet n'avoir besoin de personne. « Y a pas à dire, tu sais être efficace même sans ton fidèle poney. » Il la voit grimacer à l'idée de s'engloutir des cachets. Faut dire que c'est d'un immondice ces trucs là. Il faut avoir bien mal au crâne pour se les coltiner. Vu l'état de l'héritière la veille, elle en a bien besoin. Un sourire. Un ton moins sarcastique et plus doux. Il se pourrait que l'animal sauvage devienne plus docile mais elle l'achève avec le coup de grâce en prononçant:  « T'as du jus de fruits ? ... s'il te plaît. » Jamais il n'aurait cru entendre ces mots de la part de la sublime Ludsen. « Dans le frigo. » Il n'en ajoute pas plus. Ca ne sert à rien de raviver les flammes de sa colère. Il doit admettre la trouver agréable. Pendant ce temps, il sort une poêle, un saladier, et commence la préparation de ses oeufs brouillés. C'est comme ça qu'il les préfère. C'est comme ça qu'Andy les faisait lorsqu'elle lui préparait le petit déjeuner le dimanche matin. Elle avait laissé un trou béant au creux de son être. Il aurait aimé avoir un père ou un frère pour le conseiller. Lui dire de ne pas se donner complètement. De garder ses sentiments pour lui. Il aurait forgé sa carapace plus tôt. Parce que le soucis, c'est que depuis, il est bien incapable d'aimer à nouveau. Pas de cette façon, soyons lucides. Une cicatrice qu'il cache. Il se garde bien de raconter à quiconque qu'il a autrefois été amoureux. Un grand con avec un coeur. « Bon et ce type t'as pas pris son numéro ? Peut-être que c'était un bon parti. Je ne dois pas l'avoir choisi sans raison. » Il mélange ses six œufs pour les incorporer dans la poêle préalablement huilée. Ses cheveux en bataille, il se gratte le haut du crâne. « La plupart des gens se seraient contenter d'un merci. » répond t-il, un brin de sarcasme dans la voix. Il prône l'existence hédoniste. Il sait qu'il faut vivre chaque jour à fond parce qu'on ne saura jamais de quoi est fait le lendemain. Seulement faire de la merde n'est pas une solution. La lueur triste dans son regard. Il la connait. Il la ressent. Il la comprend. Elle cache une blessure plus profonde. De celles que l'on ne veut pas confronter. De celles dont on ne parle pas. Il n'a aucune idée du mal qui ronge Ethel. Il ne lui a jamais demandé. De toutes façons, elle ne répondrais pas même s'il le faisait. « Sinon tu fais autre chose qu'écarter les jambes au premier venu en soirée ? » Quoi, c'est le rôle qu'elle veut se donner non ? Il use de provocation pour la faire réagir. Pour qu'elle arrête ses connerie, qu'elle réalise. Elle agit comme si elle était fière de son comportement. Comme si elle ne se réveillait pas le matin, à côté d'un inconnu et prise de remords. Il la fixe du regard, les bras croisés sur la poitrine le temps que la mixture chauffe. Certes, il relance là un débat houleux mais ne l'a t-elle pas fait un peu elle même juste avant quand elle a choisit de reparler du pauvre type d'hier soir ? Il en profite finalement pour sortir le pain de mie du placard et retourner vers le frigo pour sortir le beurre et le poser sur le plan de travail de la cuisine américaine.

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