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La femme qu’il ne connaît pas, mais lui qui sait deviner, son esprit qui sait analyser trop rapidement. Mémoire qui avale, mémoire qui imprime trop au fond du crâne. Trop de facilité. À deviner, à cerner les autres. Parfait pour jouer le marionnettiste.
Le patient qui quitte la pièce. Un cas grave. Les tueurs qu’il aime prendre de sortie de prison, les autres à qui il rend visite. Les pires as. Les tueurs. Les fascinations. Il n’accepte pas souvent les cas légers, les troubles peu importants. Elle. Elle n’était pas prévue. Pas une cible choisis. Elle qui vient de son plein gré. Une qui a besoin d’aide. Une brebis qui se jette dans la gueule du loup. Elle n’aurait pas dû le prendre. Pas lui. Pas lui pour aider. Lui pour détruire, lui pour briser.
Il tremble. Il est instable. Les médicaments trop forts. Lui qui revient sans cesse. Le patient dépendant des traitements et le loup qui se repaît du mal. Le monstre qui aime la souffrance.
Les dossiers qu’il replace. La seconde qu’il attend. La blonde. La perfection. La sirène tentante. La douce qu’il ne connaît pas. La perfection qu’il veut deviner, qu’il veut comprendre, savoir.

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Les images imprimées au crâne. Les moindres détails accrochés à la moindre parcelle de la cervelle. Fascination morbide. Des envies de posséder les pulsions de tueur, de pouvoir les contempler en temps réel. Les meurtres qu’il sait trop bien. Les détails, les ressemblances qu’il a su capter et un autre métier qui pourrait lui convenir. Ce n’est pas ce qu’il voulait. Il ne peut pas s’approcher, pas les scènes, pas les touchers. Ça risque de le faire tomber. Il joue avec l’esprit des autres pour en en user, pour jouer et contempler. C’est ce qu’il fait. C’est la raison de ce métier. Les dépendances qu’il s’amuse à créer, les patients qu’il rend fous et qu’il s’approprie.

« Vous prétendez aimer l’art en accrochant des toiles, en présentant des sculptures, mais sur la photo présentée, êtes-vous capable de reconnaître l’hommage ? » Pas besoin de regarder la photo, les perfections qu’il sait saisir, mais surement pas de la même façon que le maître, que celui qui a décidé des meurtres. La perception n’est jamais là même, les détails qu’il prend pour lui pour les interpréter à sa manière. Un sourire qu’il laisse passer sur les lèvres, pas de réponses qu’il offre. C’est lui qui pose les questions. C’est lui qui doit mener l’entrevue. Les réactions du visage qu’il sait remarquer, il attrape, il voit trop, c’est son don à lui. « Vous avez manqué votre choix de carrière… » Un rire qui file entre les lèvres. Les doigts qui jouent contre le dossier, d’autres photos qui traînent encore. Les métiers qu’il sait apprendre, la facilité pour le par cœur, la facilité à retenir tout. « Je suis très bien où je suis.» Le choix qu’il a sur faire, le choix parfait pour combler les envies, pour combler le manque.

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Elle ne bouge pas. Les pieds figés dans le sol. « Je..» Elle ne sait pas par où commencer, elle ne sait pas le plus simple à faire. « Je ne veux pas vous embêter.» Giulia, elle se sent stupide. Le malaise qu’elle tente de refouler, mais ça n’a rien de simple. « Au fait. Je m’appelle Giulia.» Elle lâche enfin son haut pour lui tendre la main. Le tissu file contre les cuisses, dévoile la chair. Autant ne plus y penser.
La main qu’elle serre, la chaleur de sa peau contre la sienne. La lèvre qu’elle se mord un peu et l’atmosphère qu’elle tente de détendre. « Ce n’est pas le genre d’approche que j’ai l’habitude de faire en temps normal.» Le rire empli de malaise.
Giulia. Tu parles trop.
Elle se sent comme une idiote. Le regard qui détaille le visage un peu et quelques pas qu’elle fait dans l’endroit. Le regard qui se pose sur le chien et elle s’arrête complètement. Faire le mort est surement la meilleure option. Une main file dans les cheveux et elle se rapproche de l’homme. Les chiens qu’elle déteste. Elle n’arrive jamais à se sentir à l’aise avec l’un d’eux dans les parages.