[fondateur]

this time I waited all my life
one two three. one two three. breathe.

Il fallait qu’il s’y rendre. Au fond, il s’en fiche un peu de l’argent qu’il peut récoler de ses livres. Il ne fait pas ça pour se faire un nom ou pour se mettre de l’argent dans les poches, mais parce que ça le soulage, ça apaise cette folie qui s’étend dans son âme, qui le possède comme un poison à même de le rendre fou et le briser de part en part. C’est facile, de franchir la ligne qui le sépare de la folie. Facile de faire ce pas et se perde, s’approcher d’elle un peu plus, son obsession. Sa tentation. Si seulement ça ne se résumait qu’à une attirance physique, mais c’est plus que ça. Ce besoin de violence qui se fait sentir au plus profond de ses entrailles, ce besoin de dominer.
Ça avait dérapé avec Silley, par le passé, des années avant, alors qu’ils étaient dans un état second à cause de l’alcool. Ses phalanges s’étaient attardées autour de son cou jusqu’à ce qu’elle perde connaissance. Il ne l’avait pas tué, mais ça avait été ce déclic qu’il aurait préféré ignorer. Cette chute qu’il aurait préféré éviter.
Au lieu de ça, il se retrouve à suivre cette femme, à se glisser dans son ombre pour la connaitre, pour en faire une héroïne fictive. Celle qui mourrait dans son roman. Ses histoires, elle était le fruit de ses fantasmes enfouis. Il était sombre, mais terriblement structuré. Sombre, mais très imagé. Ça n’avait rien de vulgaire, mais derrière les mots ornés de fioritures se cachaient une violence salace et une obsession qu’il tente d’extérioriser. Ça avait fonctionné, pendant quelque temps, quelques années, jusqu’à ce que Treassa ne devienne plus qu’une obsession et qu’il ressente le besoin viscéral de s’en approcher de plus en plus. Elle n’a rien demandé, cette brune. Elle tente simplement de faire sa vie pendant que lui quitte lentement la sienne pour plonger dans ses vices les plus enfouis.

Ses livres. Il ne les écrit que pour tenter de sauver son âme. Son éditeur est étonné du succès qu’il peut avoir et ne cesse de lui demande de s’afficher. Il ne veut pas. Il n’a pas envie de montrer son visage parce que ça risque de nuire à son métier. À sa famille. Il prit le chèque entre ses doigts pour se placer dans son porte-monnaie. L’éditeur tente de le raisonner, mais il refuse d’un signe de la main et lui dit qu’il lui fera parvenir son prochain roman. Jackson n’a pas envie de plus. Il n’a pas envie de célébrité. Il crève d’envie de normalité, mais il sait que c’est un rêve impossible à combler.
Il sort une nouvelle fois dehors. Le vent lui frappe un peu au visage. Cette gamine, il avait pu la voir en arrivant et elle est encore là à attendre, il ne sait quoi. Il se demande ce qu’elle peut faire. Jack a attrapé un café dans la maison d’édition et s’approche d’elle pour lui tendre et se poser à ses côtés. Il reste silencieux. Ca ne lui ressemble pas d’accorder de l’attention à qui que ce soit d’autre, il est psychologue, mais se fiche complètement des autres. « Merci. » Il ne dit rien, se contentant de laisser son regard se poser devant lui. Il n’a pas envie de rentrer. Il faut dire que sa vie se fait de plus en plus complexe. « Je ne suis pas une pute, hein. » Jackson lâche un rire et détourne son regard pour le poser sur la jeune femme. « Merci de la précision.» Sa voix est sarcastique. « Tu es ici depuis ce matin et puis je n’offre pas du café à chaque prostituée qui jonche les trottoirs, sinon je passerais mon temps à me balader café à la main.» Jack, il laisse sa main passer sur son visage. Ses pensées ne cessent de vriller dans tous les sens. Il pense à trop de choses et se contenir devient de plus en plus difficile. « Qu’est-ce que tu fais là?» Curiosité mal placée. Elle a passé au moins une heure sur ce banc, parce qu’elle était là avant qu’il ne ressorte. Elle n’a pas à lui répondre, mais pour une fois que Jack fait la conversation.

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C’est ridicule. Ce ne lui ressemble pas de s’approcher des gamines pour offrir du café, mais il n’a pas la moindre envie de rentrer. Il ne se doute pas que cette même gamine fabule sur les livres qu’il écrit pour se soulager des pulsions meurtrières et salaces qui l’animent depuis cette fois. Il ne la regarde pas vraiment, parce que Jack, il est comme ça. Il n’est pas sociable. Il fait semblant, depuis trop longtemps, pour se montrer avenant et apte à parler, à élaborer une discussion. « J’attends, c’est tout. Depuis douze longues heures. Je suis venue voir quelqu’un, mais c’est un peu long avant qu’il n’arrive. Je suis venue à la rencontre de mon idole de toujours. » Il finit par détourner son regard de la rue pour observer la jeune femme. Il se demande ce qui peut la rendre aussi passionnée. Il se souvient de ce message qu’il a reçu, celui d’une femme qui disait le connaître. Il ne sait pas pourquoi, mais l’entendre fait remonter ce souvenir en lui.

Il n’a pas le temps de répondre à ses questions qu’elle se lève pour filer à l’autre bout de la rue. D’une certaine façon, il n’a pas envie de lui répondre parce qu’il n’a pas la moindre idée de ce qu’il pourrait raconter à une gamine, à une petite qui attend quelqu’un depuis des heures. Il croise les bras, se laissant enfoncer un peu plus contre le bois froid du banc. Son esprit est perdu, entre les vices et la raison. C’est une lutte acharnée qu’il se mène sans cesse. Lorsqu’il entend le nom d’anonyme sortir de la bouche de la jeune femme, il a envie d’éclater de rire. Ça ne lui ressemble pas de perdre le contrôle et c’est pour cette raison que son visage reste neutre, mais il observe la scène d’un œil amusé. Elle n’a pas la moindre idée qu’elle fait la conversation à cet auteur qu’elle admire tant. C’est ridicule. Elle est une enfant et surement trop douce pour comprendre les réelles intentions derrière les mots qu’il couche sur papier. Personne ne peut vraiment le comprendre au fond. La seule raison est la recherche de soulagement. De se vider l’esprit de ses envies.

La jeune fille revient se poser sur le banc et lorsqu’elle s’adresse une fois de plus à lui, il pose enfin le regard dans le fond de ses prunelles. « Je, j’étais certaine qu’il était l’auteur de ma série de livre favori. Il s’appelle Anonyme. Je suis complètement en admiration devant ses œuvres. Je sais de source sûre qu’il devait venir ici-même, aujourd’hui ! J’ai attendue toute la journée, en vain. Cet homme avait exactement le look que j’imaginais qu’il avait. Probablement alors qu’il est venu durant la journée et que je l’ai ratée. » C’est plus fort que lui. Jack, il lâche un rire. Il lâche un rire parce que la situation est ridicule et que ça l’amuse. Ça fait un moment qu’il n’a pas ri, parce que sa vie est un véritable foutoir depuis des années. « Je ne vois pas comment tu penses le reconnaître alors que tu n’as pas la moindre idée à quoi il ressemble.» Il a envie de lui foutre une claque. Parce qu’elle ne devrait pas avoir envie de le rencontrer. Parce qu’il n’a rien à apporter de bon à qui que ce soit. Encore moins à une enfant, parce que c’est ce qu’elle est à ses yeux. Une enfant. « Je ne sais pas pourquoi je te dis tout ça. Mais je l’aime tellement. J’ai même trouvée son adresse email. Tu te rends compte, j’ai trouvé un moyen d’être en contact avec Anonyme, l’auteur le plus sensationnel que la terre n’ai jamais porté. » Jackson, il croise les bras un moment. Elle ne sait rien. Elle se laisse guider par ses idées de gamine, mais elle ne sait rien de la noirceur qui s’émane de ses livres. Elle ne sait rien du mal qui s’évapore de son être à même de le rendre fou. Il ne sait plus comment vivre depuis elle. « Et tu penses vraiment qu’il a du temps à t’accorder? S’il est anonyme, c’est surement parce qu’il n’a pas envie de signer la page couverture de ton livre.» Il est froid et surement un peu trop direct dans ses paroles, mais il a envie qu’elle redescende sur terre. Jack n’a pas de temps à lui accorder et il n’a pas envie de se faire espionner par une gamine. Il a trop de choses à perdre. Il attrape le livre de ses doigts pour l’ouvrir et feuilleter quelques pas. Des livres. Il en avait écrit des tas, mais celui-là est surement son préféré. Le plus récent. Celui qui parle de Treassa. Il prend une page et même si cela peut ressembler à du hasard, il sait parfaitement la page qu’il lit. « Je la suivais depuis des semaines. Elle et son odeur. Elle et son ombre. Je me laissais glisser dans l’empreinte de ses pas, parce que je voulais trouver le moment parfait pour m’approcher d’elle, pour respirer son odeur, pour sentir le satin de sa peau sous la pulpe de mes doigts afin de briser sa gorge, de sentir son souffle se couper sous la pression de mes phalanges.» Il en rêve. Il en crève, mais il ne peut franchir cette ligne. « C’est ridicule.» Il referme le livre.

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Il a envie de briser son rêve, parce que c’est ridicule de fantasmer sur ces livres, sur les œuvres qui n’ont pour seul but de se soulager du mal qui le ronge. Lui remettre les idées en place semble une idée alléchante parce que cette façon qu’elle a de l’admirer, ça le rend fou. Il a envie de lui foutre une claque et de lui lancer de retourner jouer avec ses poupées. Parce qu’elle ne peut comprendre le mal qui le ronge et elle n’est qu’une enfant qui fabule sur un homme qui lui est inconnu. Ca le rend complètement hors de lui, mas son visage se referme, le noir voile ses yeux et il la lorgne. Froidement. « Je pense qu’il vas reconnaître ma grande admiration pour ses œuvres, je pense que lorsqu’il vas me voir il comprendra l’impact qu’il a eu dans ma vie. Je n’ai aucun doute, lorsque je vais le voir – et je compte le voir – une chimie s’installera entre nous. Je suis convaincue, plus convaincue que le Pape croit en Dieu, qu’il comprendra aussi bien que je comprends ses livres. » Il n’avait pas envie que qui que ce soit puisse le reconnaître, mais peut-être que cette situation le mettait hors de lu au point qu’il se brûle, qu’il se laisse emporter. Il rit. Il rit encore. C’est plus fort que lui. Il rit de rage. Il rit parce que cette situation est absurde. « C’est de l’art, ce n’est pas ridicule. » Jack, il se tourne pour lui faire face, pour planter son regard directement dans le sien. S’il n’était pas en public, il attrapait son visage entre ses doigts au point de lui faire mal pour enfoncer ses paroles dans son crâne, pour qu’elle réalise qu’elle ne comprenait rien et qu’elle ne pourrait pas comprendre. Jack, il est un monstre, sans plus. « Ce n’est que les fascinations d’un tueur qu’il tente de poser dans un roman pour assouvir ses pulsions meurtrières. Je pense que tu ne comprends pas réellement ce que ces livres impliquent fillette.» Il ne lui avoue pas les écrire, mais de cette façon, elle peut penser qu’il a pu les lires, parce qu’il en connait l’essence. Il connait par cœur le moindre des livres qu’il a pu écrire parce qu’elle représente une nouvelle obsession.

Elle élabore, elle se laisse emporter et il ne quitte pas la gamine des yeux. Elle le rend fou et il sent la rage prendre possession de son être. Il écrit. Il écrit parce que ca le soulage et non pour posséder l’âme des enfants. Elle ne devrait pas lire ses écrits, mais il ne peut l’empêcher, elle est libre de ses actions. « Vous devez être jaloux du talent indiscutable avec lequel il écrit avec tant de romance sa déchirure entre le besoin de la possédée et celui de la tuer. Les deux peut-être. » Il arque un sourcil. Elle ne peut pas savoir, pas savoir que les femmes sont de vraies femmes et qu’il crève d’envie de les réduire à néant. Ce n’est pas qu’un livre, mais le foutu reflet de la réalité. Cette gamine, elle ne sait rien. « Comme si tu pouvais réellement comprendre l’essence du livre. Ce n’est pas parce que tu le lis que tu comprends.» Sa voix est plus froide qu’il ne l’aurait voulu, mais cette fille, elle le met hors de lui. Il n’aime pas que quelqu’un l’admire, parce qu’il n’a rien d’admirable.
« Vous faites quoi dans la vie vous ? Attendez, j’imagine que vous êtes l’un de ses centaines de milliards d’individu qui se lève aux petites heures du matin pour aller dans un bureau, vous êtes malbaisés à la maison et vous rêvez de vous envoyer en l’air avec la fille de votre patron. Ensuite vous rentrez à la maison et vous devez vous occuper des mioches que vous avez fait avec une femme qui doit avoir pris 200 livres depuis votre mariage. Si c’est ça, alors je comprends parfaitement que vous vous pensiez sous la chaîne alimentaire. Vous ne le connaissez probablement même pas, aviez-vous déjà vu un seul de ses livres ? Probablement pas. Vous devez être du genre à lire des ‘’ La cuisine pour les nuls ‘’. Il à changer des vies, vous, qu’avez-vous changé ?»
Il la laisse parler, ne manque pas un mot de ce qu’elle est en train de dire et une fois qu’elle ferme sa bouche, qu’elle clôt ses lèvres, il s’approche d’elle pour qu’elle ne manque rien de ce qu’il peut lui dire, pour qu’elle voie la noirceur dans le fond de ses yeux. Il a envie de la briser. Plus elle parle, plus il a envie de la réduire à néant. La pulpe de ses doigts s’empare de son visage, il tient son visage entre ses mains fermes, ses phalanges posées contre sa mâchoire. Ça n’a rien de tendre. Ça n’a rien de doux. Elle fait ressortir quelque chose de mauvais en lui et ce sentiment, il ne l’aime pas, comme les obsessions qui le rongent. « Il faudrait que tu commences à reprendre contact avec la réalité. À se fier aux apparences, tu risques de finir par te faire avoir comme la petite fille naïve que tu es.» Elle l’est, à ses yeux. Juste à voir comment elle pense qu’il y aura un lien entre elle et cet écrivain, juste à voir cette image qu’il se fait de lui. « Les livres, je les connais surement mieux que toi.» Un souffle. Presqu’un aveu pour la provoquer qui vient se perdre sur le visage de la jeune femme. Il est près d’elle et l’empêche de bouger correctement. « C’est certain que les livres tordus d’un malade sont plus importants qu’un psychologue qui empêche les autres de finir pendu au bout d’une corde.» Il se fou de son métier, mais des vies, il en a sauvé par le biais de son métier. Jack, il serre un peu plus le visage de la jeune femme entre ses doigts. Elle le rend dingue avec ses commentaires à la con et il ne pensait pas perdre le contrôle face à une gamine. C’est ridicule. « Il ne sauve pas des vies ton écrivain tu sais, ouvre-toi les yeux.» Jack, il finit par relâcher le visage de la blonde. Il a passé près de lui dire qu’il a écrit les livres, mais dans ses propos il y a tellement d’indices qu’elle pourrait le comprendre d’elle-même.